Есть такая деревенька, с немудреным названием Затишье, в ней стояла древняя верба. Все её жалели: ствол кривой, кора облезлая, ветви — будто кости старухи. «Выкорчевать бы», — говорили мужики. Только дед Архип качал головой: «Дерево — как человек. Пока дышит — надежда есть».
Как-то раз налетел Ветер-озорник. Стал вербу дразнить:
— Эй, коряга! Ты зачем тут торчишь? Тебя же любой шторм сломает!
Верба прошелестела:
— А ты попробуй.
Рассердился Ветер. Задул со всей силы — крыши с домов полетели, заборы повалились. А верба... только пригнулась, будто кланяется.
Три дня бушевал Ветер. На четвертый выдохся, сел на пригорок.
— Как ты устояла? — проворчал он.
— Я не устояла, — улыбнулась верба (да-да, деревья умеют улыбаться!). — Я научилась гнуться.
С тех пор в Затишье вербу не трогают. А Ветер, бывает, заглядывает — шепчет ей что-то на ветвях. То ли извиняется, то ли советы просит.
Мораль:
Настоящая сила не в том, чтобы противостоять бурям, а в мудрости — иногда поклониться, чтобы потом распрямиться.