Начало здесь Ночь тянулась медленно, как капли смолы, стекающие по стволу старого дерева. Варвара Николаевна сидела в карете напротив Сергея Львовича, и каждый стук колёс по мостовой отдавался в её груди, словно молот по наковальне. Они ехали прочь из города, туда, где тьма сливалась с болотами и редкими огоньками деревень. Ковалёв молчал, лишь изредка бросая на неё острый, испытующий взгляд. В его руках был старый кожаный портфель, который он прижимал к себе, словно тот был живым. — Куда мы едем? — наконец решилась спросить Варвара, стараясь, чтобы её голос звучал твёрдо. — В усадьбу под Лугой, — ответил он, не отрывая взгляда от окна. — Там, в заброшенном флигеле, Алексей оставил первую подсказку. Он был умён, ваш муж. Слишком умён для своего же блага. Она стиснула зубы, сдерживая волну гнева. Ей хотелось крикнуть, что Алексей был не просто умён — он был добр, мечтателен, порывист. Но всё это утонуло в прошлом, как корабль в штормовом море. Теперь остались только обломки — и этот мед