Дождь хлестал так сильно, что казалось — небо разорвалось. Лена бежала. Не к укрытию, не к машине — а к нему. К человеку, который стоял посреди пустой парковки, сжимая в руках конверт с чужим именем. — Дмитрий Сергеевич? — её голос дрогнул. Он обернулся. Глаза — как два осколка льда. — Вы кто? — Я… дочь той женщины, которой вы должны были передать письмо. Молчание. Только дождь, стучащий по асфальту, как метроном, отсчитывающий секунды до взрыва. — Вашей матери уже нет в живых, — наконец сказал он. — Я знаю. ** История, которая началась слишком поздно** Пять дней назад Лена разбирала вещи мамы после похорон. В старом шкафу, между страницами книги «Мастер и Маргарита» , она нашла конверт. На нём — адрес и дата: «Передать Дмитрию Сергеевичу Ковалёву ровно через 25 лет». Почерк был мамин, но Лена никогда не слышала этого имени. Она обзвонила всех — подруг мамы, коллег, даже дальних родственников. Никто не знал. И тогда она пошла в архив. **Тайна, которую