Как вы боретесь со стрессом? Я вот никак не борюсь. Он выходит из меня грубыми фразами, желчными плевками и бесконечным раздражением. И не то, чтобы я с этим ничего не делала, но иногда хочется побыть напружиненной. Снять с лица эту вечную миленькую полуулыбку, хитро прищурить обычно наивно распахнутые глаза и зашипеть на мир.
Привет, я - Жаба, и всю свою жизнь я пишу стихотворения. Наиболее пряными они получаются тогда, когда негативных эмоций во мне больше, чем позитивных. Потому что счастье хочется теплить в груди и ни с кем не делиться, а вот от желчи нужно избавляться, аккуратно и порционно.
Вот и сегодня поймала себя на том, что голос мой звонче, споры - жарче, да и принципы как-то обострились. Я сильнее, чем обычно, не согласна с мнением окружающих, менее терпима и толерантна, быстрее заводима. Ощущения приятные. Может быть, дело в утренней банке энергетика, а может - в одиноких тяжёлых вечерах без мужа под боком. Такого у меня не было уже несколько лет, возможно, я немного разучилась бывать наедине с собой, вот и копится какая-то скрытая энергия, которую некому отдать. Впрочем, какими бы ни были причины испытываемых эмоций, речь именно о самих эмоциях. Самокопанием здесь я заниматься не собираюсь.
Так вот, написала сегодня стихотворение, снова о себе. И что такого? Что просится наружу - то и публикую. Ощутила в груди жжение, подумала, что горит во мне какой-то огонь. Вроде бы не гастрит, что-то повыше желудка, примерно там, где душа. Села писать. Результат понравился.
Пламя
Внутри меня бушует пламя,
Незатихающий огонь,
Кто говорит, что я другая,
Тот просто не знаком со мной.
Внутри меня резвятся мысли
О судьбах мира и моей,
И если ты мной не упился,
То, значит, не была твоей.
Что мой пожар пред морем слёз?
Что мой пожар пред смрадной бездной?
Под мерный перестук колёс
Холодным стал и неуместным.
Но впредь огонь не затушить,
Ни морем слёз, ни морем пива,
И если снова рвётся нить,
Уйду я как всегда – красиво.
Уйду в себя, уйду на дно,
О скалы разобьюсь, как птица,
И если есть во мне добро,
То я – того добра убийца.
Тот, кто во мне не наблюдает
Угрозы скрытой пелену,
Тот, как синиц весенних стая,
Окажется в моём плену.
За нитки дёргать я умею,
И раз за разом обжигать,
И мои искры не истлеют,
Как и не дрогнет моя стать.