Эта боль не твоя, ты её украла;
Смех этот тоже не твой — он пророс травой;
Нет оправдания у твоего оскала,
Всё зацвело как плесенью, но — войной.
Мы поминали всуе — она пришла,
Зов услыхала и клич толковала верно.
Флаг трёх цветов на Пасху пропах бы вербой,
Если бы вместо «Града» гроза лила.
Если бы,
Если бы,
Если бы только не!
Вот бы вернуться в прошлое, всё исправить!
Я постучала бы в окна по всей стране,
Каждому злому слову сказала б «Хватит!»
Я бы закрыла каждую от ножа,
Каждую руку бьющую бы схватила!
Всякого вора следовало прижать,
Выгнать с престола каждого крокодила.
Только пропах уж флаг и сломался стяг;
Гимн — это нынче вой бешеных собак,
Что укусят — дай волю.
Да и воли не дай.
Псы питаются кровью
Не кормить их нельзя:
Жадные пасти повёрнуты в обе стороны,
Лязгают челюсти — тёплое ухватить.
Рёбра торчат сквозь плешь, конура ворована,
Проданы, преданы, выброшены «свои».
А если свои прокручены в мясорубке,
Ждать о чужих заботы теперь не след.
Я набираю номер и слышу в трубке:
«Риты больше нет»
***
Если настанет весна — а она настанет —
Новый, умытый кровью, бесценный мир
Вспомнит, что были когда-то в нём россияне?
Скажет ли: «это люди, совсем как мы»?
