Как-то в гости к нам приезжал мой папа.
Сидим, разговариваем о жизни, о разном.
Он рассказывает: «Мы на выходных ездили к моей подруге на дачу. Сходили вместе за грибами, ягод набрали».
Я спрашиваю: «Каких ягод-то набрали?»
«Клюквы», - отвечает папенька, - «Потом пришли, чайку попили. Я смотрю у Ольги торшер кое-как на изоленте держится. Она его как смогла, так и приклеила», - улыбается.
«Я за починку торшера взялся, а она пока картошечки с грибочками нажарила. Вкусно.. ммм.. уютно так».
С такой он теплотой об этом рассказывал, что я своим ушам не верила. Всегда считала папу сухим.
Нет, не черствым, а именно сухим, все рационализирующим.
А тут такой сентиментализм.
«Ты знаешь», - продолжил отец, - «Я вот этот уют, который женщина создаёт, только сейчас, к шестидесяти ценить начал. Как-то не обращаю больше внимания на то, что женщина сама что-то криво починила, а обращаю внимание на то, что она в своей женской вотчине делает. Ольга для окон и шторки сшила, и салфеточки у неё там какие-то рукодельные, и блинчики по выходным печёт. Тепло так.»
Надо заметить, что папа мой вполне себе и сам блины с картошкой может. И в общем, даже неплохо.
Но сказал, что когда это делает женщина, да с удовольствие, то это совсем другое.
И по большому-то счету, она ж ничего особенного не сделала. Только картошечки с грибами нажарила. А папеньке приятно.
И никто не меряется тем, кто и сколько сделал. Каждый что смог, то и сделал.
Такой вот возрастной сентиментализм.
Спасибо, что заглянули. 🌸