Автор: Вика Осадченко
Мир, трепещущий всеми названиями,
разлетающийся на слова,
ускользающий от понимания,
карты прячущий в рукава,
открывается только молчанию —
весь сияние, весь игра, —
удивлением, узнаванием
отзывается, рассыпается
на соцветия и крыла.
Это в детстве, во сне, нечаянным
взглядом — дважды открыв глаза, —
понимали мы, замечали мы,
не умели мы рассказать.
Как он светит, как держит бережно
этих крошечных лет распад.
Как в лицо нам швыряет бешеный,
неминуемый листопад,
чтоб из крови и грязи вырастить
неуверенные ростки,
что умеют молить о милости
и умрут от его руки.
Не о том ли вся эта музыка,
эта пыльная колея,
эта улица, слишком узкая,
бестолковая жизнь моя?
И когда он стоит сиянием,
проливаются небеса
на глухие от шума здания,
на разграбленные леса,
на замусоренный, на выжженный
обитаемых мест ландшафт,
где мы выросли, где мы выжили,
не умея другим дышать.
Свет, сквозящий и ускользающий,
затихающий слабый звук,
освещающий, объясняющий,
осмысляющий всё вокруг.
Тот закон, на котором вертится
всё — от атома до планет,
проявляется, снится, светится,
и другого закона нет.
Только этот, что левой рушит,
правой заново создаёт,
успевая при этом слушать,
что творенье его споёт,
приходя в этот мир сияющий,
где на быстрых ветрах распят
свет всё видящий и всё знающий,
обрывающийся в листопад.
***
Будем рады видеть вас в числе наших подписчиков)
Успехов! И вдохновения творить!