Небу – небесное, земле – земное», – говорят житейские мудрецы. Но люди, любящие Красоту, говорят иначе: «Небесными цветами земля украшена»…
Один сильный человек задался целью во что бы то ни стало оставить после себя на земле след… Решил – осуществил… Посадил деревья. Немало посадил. «Долго живут деревья. Останется на земле память обо мне». Но прошёл в тех местах ураган. Многое погибло, и деревья посаженные… Подумал: «Недолговечно это… Женюсь лучше, детей выращу… Они своих детей. Так – "не прервусь" на земле… Останется на земле поколение моё…» Решил – осуществил… Растут дети у взрослого человека… Но пришла беда… Унесла война близких… Не стало детей, не стало жены… Горюет человек, но думает: «Что в этом мире долговечно, если и самое дорогое – детей своих – уберечь не получилось?!» Прошло время, решил человек книги писать. «Вот дело настоящее для человека. Многие века живут книги. Останется на земле имя моё…» Решил – осуществил… Книгу написал, хорошую… О войне и о счастье мирной жизни… Когда растут дети и цветут деревья… Однажды вечером, сидя у костра, разложенного во дворе, смотрел сквозь огонь на дом свой. И показался призрачным силуэт дома…
И стал человек думать о том, что книга, которую он написал, вовсе не так хороша, чтобы жить ей долго, словно дом "в дыме костра": «Всё сгорит, всё исчезнет… И книги сгорят…» – подумалось… – «Только это пространство, это Небо…» «А сознание моё, мысли мои? Разве мысли сгорят? Нет… Сокровенное останется… В этом вечном пространстве, где быстрее молнии сменяются дома, деревья, люди, книги… Не исчезает только само пространство… И то, что в нём… Значит, ценное не погибает – вечное, вечности принадлежащее. Мысль, словом невыразимая…» И человек посвятил оставшиеся годы сосредоточенным размышлениям… Напряжённо думал, молчал… И хотя облик его просветлился, – среди людей чудаком слыл…
Приходят к нему в дом соседи: «Пойдём, в лесу грибы выросли, да ягоды созрели…» – Я только тем и занят, что собираю "созревшее" – в Пространстве… Приходят к нему родственники: «Пойдём… В озёрах рыбы много…» – Я то и делаю, что забрасываю "сети"… Приходят друзья: «Мы книги новые написали… Как же ты?» – Я только и делаю, что "пишу"… «Но ведь цель твоя была – оставить след на земле. Запиши же мысли свои…» – Я понял теперь, – сказал человек, – что неизгладимы лишь следы мысли, созвучной Безмолвию… Всё истинно ценное надолго сохраняет лишь Оно – Единое Великое Пространство.
"Следы" Автор Гореликова М. В.