Под самый конец рабочего дня в кабинет главного редактора заглянул сотрудник.
- Иванов? - удивился главный. - Ты чего-то хотел?
- Да мне тут сказали, что вы мой рассказ забраковали, - пожал плечами Иванов. – Вот я и хотел узнать, чего в нём не так?
- Да в нём всё не так, - пожал плечами и редактор. - Сплошное враньё, и никакого полёта фантазии.
- А можно конкретнее? - надул щеки автор.
- Конкретнее? - усмехнулся редактор. – Ладно, давай конкретнее. Во-первых, Иванов, нормальные жены так себя не ведут. Ну, посуди сам, в рассказе у тебя жена находит у мужа в столе очень старое письмо от давней любовницы. Находит, чего-то там себе придумывает - это ещё у тебя нормально написано, а вот потом... Потом у тебя начинается сплошной бред.
- Почему?
- Да потому что жена из-за какого-то старого письма никогда от мужа не уйдёт. Мало ли что у мужа в молодости было? А если вдруг и уйдёт она, то сначала устроит скандал. А у тебя она, типа, обиделась она насмерть, и тихонечко уходит. А где битьё мужа по лицу? Где упрёки, плач и истерика?
- Моя героиня не такая, - хмуро заметили автор. – Она гордая.
- Какая не такая? – засмеялся редактор. - Они все такие. И вообще, у меня дома в моём рабочем столе лежит письмо от бывшей любимой женщины. Моя жена про это письмо знает, и, почему-то, от меня не уходит.
- А зачем вы его храните? - заинтересовался автор.
- Черт его знает, зачем... Просто так, на память. Так что, Иванов, у тебя и причинам конфликта дyрaцкaя, ненастоящая, и финал высосан из пальца. Женщины молча уходить не умеют. Понятно тебе? Так что, пиши ты лучше о том, что знаешь. У тебя же иногда классно получается. Всё, разговор окончен. Пора домой.
Иванов тяжело вздохнул, и вышел из кабинета. А главный редактор, в прекрасном расположении духа, отправился домой.
Через полчаса он уже открывал квартиру своим ключом. Переступив через порог, он в прихожей споткнулся об какой-то чемодан.
- Маша, это что такое здесь стоит? - крикнул он. - Кто-то приехал?
Не дождавшись ответа, он вошёл в комнату и увидел жену, которая сидела на диване, держа в руках какой-то конверт.
- Кому письмо? - спросил редактор. - И что там за чемодан в прихожей?
- Толя, почему это письмо до сих пор лежит в твоём шкафу? - жена протянула мужу то, что держала в руках.
Муж, наконец - то, узнал этот конверт, мгновенно вспомнил Иванова, с которым он недавно говорил про это письмо, и недовольно поёжился.
- А что такое? - спросил он.
- Почему ты до сих пор хранишь его у себя в ящике? - упрямо требовала ответа жена.
- Просто так. А что?
- Просто так такие письма не хранят, Толя. - Жена тяжело вздохнула. - Я убиралась сегодня в твоём кабинете, и нашла его. И даже, извини, перечитала. И поняла главное.
- Маша... - вдруг испугался муж, опять вспомнив Иванова и его рассказ. - Что ты поняла?
- То, что ты до сих пор её любишь.
- С чего ты взяла? - Мурашки поползли по спине редактора. - Маша, пожалуйста, не говори глупости.
- Это не глупости. Помнишь, когда я первый раз нашла это письмо, ты обещал мне его порвать. Ты даже мне поклялся.
- Я? - Редактор побледнел. - Я не помню, что бы я клялся.
- Ты не помнишь этого, потому что уже в тот момент, когда ты клялся, понимал, что врёшь.
- Маша! - Редактор схватил письмо и с ненавистью стал рвать его на мелкие кусочки. - Видишь! Я порвал его! Ты довольна?
- Можно порвать бумагу, - грустно заметила Маша, - но чувства, которые живут в твоём сердце уже более тридцати лет, ты не в силах порвать. Прощай.
Жена встала и пошла к чемодану, стоявшему в прихожей.
- Маша!
Муж не понимал, что творится, но понимал, что действие происходит точно по рассказу Иванова.
- Машенька, умоляю, не уходи! - завопил он.
- Я бы рада была остаться, но... - Маша остановилась, оглянулась на мужа. - Но, оказывается, ты с этой женщиной недавно встречался.
- А ты откуда знаешь? - Редактора как будто окатило холодной водой.
- Знаю. Мне прислали фотографию, где ты с ней сидишь в каком-то ресторане. Она, эта твоя... сама выложила её в соцсети, а мои друзья случайно оказались друзьями её друзей. Мир тесен, Толя. Так что, всё кончено.
- Нет!!! - закричал муж. - Мы встретились с ней случайно! Я тебе сейчас всё объясню!
- Не надо, Толя...
Маша взяла чемодан в руки и ушла. А редактор ещё долго стоял, замерев, не понимая что ему делать дальше.
Наконец, он схватил телефон и стал набирать Иванов.
- Ты!.. Иванов!.. Гад... - завопил он в трубку. - Как ты узнал?
- Что я узнал? - испугался на том конце провода автор.
- Только что от меня ушла жена. Ушла точно так же, как написано в твоём чёртoвoм рассказе. Нашла старое письмо от бывшей, собрала чемодан и ушла, молча и без скандала…
- Да? - растерялся Иванов. - Но ведь так в жизни не бывает. Вы сами мне говорили.
- Не ёрничай, Иванов, - застонал редактор. - Я не знаю, как это у тебя получилось, но срочно пиши продолжение своего рассказа.
- Зачем? - опешил автор.
- Затем! Чтобы в нём жена снова вернулась к своему мужу. Понял?
- Понял... Но...
- Никаких, но! Садись, Иванов, прямо сейчас садись к столу, и пиши. Что хочешь делай, но жена должна вернуться. И чем быстрее, тем лучше. Умоляю, Иванов... Пожалуйста... Ради всех святых... - Редактор вдруг заплакал. - Ведь я её люблю, Иванов... Очень люблю...
- Понял... - коротко сказал автор. - Я постараюсь... Постараюсь.
И в трубке запищали короткие гудки.