(уже в который
раз подряд
тону, не встретив
в осень брода...
А мне навязчиво твердят:
"...погоды нет плохой
в природе...")
***************************
Сентябрь.
С природой
мрачной вместе я
ссыпаю жизнь свою
до рублика.
И вновь напишет
Шура-бестия:
"...у нас опять
скончался Бубликов..."
В такие дни -
племянник лени я,
и не прельщают взор кудесницы,
что мельтешат всегда коленями,
взбираясь лёгонько
по лестнице.
Асфальт желтеет
под мелодию,
что, мол, плохих погод
в природе нет.
Ба!
Как красив
на некрологе я!
А в зеркалах - не я. Пародия.
Конфузный ступор местной публики.
Оркестр от шока
целый такт соврал.
А я - листвой опавший Бубликов -
Петром в полсотый раз не пущен в рай.
Коллеги сдали
по полтиннику.
Я занесён в графу потери и -
пузырь потеет
в холодильнике.
А Шура - вовсе -
в бухгалтерии.