“Я же девочка, у меня лапки! Я хочу на ручки, пироженку и похудеть, а не вот это всё!», - думала я, глядя на шеренгу банок. Банки, освобожденные от даров прошлогоднего урожая, тихо-мирно жили своей жизнью на лоджии и совершенно меня не напрягали. Но ваша покорная слуга не учла, что в наличии имеется грозный муж, который в ультимативной форме заявил: «Используй или выброшу!». «Мыть или не мыть?!», - накрыли меня шекспировские страсти. Как Гамлет с черепом Йорика стояла я со стеклянным сосудом в руках. Поймала себя на мысли, что остаюсь по-прежнему девочкой, а, значит, думать вредно во избежание образования морщин. Надо действовать — мыть банки.
Обожаю мыть посуду. Это занятие способствует освобождению разума, пустая голова легко подключается к единому информационному полю и начинает генерировать безумные идеи и строить гениальные планы. Особенно в воскресенье после обеда.Домыв последнюю банку, я точно знала, что именно в ней будет лежать. Шорты, майка, загадочное лицо — и вот я покидаю квартиру под аккомпанемент задумчивого взгляда супруга.
В магазинчике меня приветствуют сыновья наших узбеков — подросла смена за 10 лет. И в этом сказочном царстве ароматов свежих фруктов и овощей меня переклинивает. Что я делаю? Правильно — глупость. Я перечисляю ребятам, что мне требуется: помидоры, яблоки, сладкий перец, лук, морковь. Но вместо «по 2 кг», я заявляю «по 5». Не успеваю сжевать предложенную виноградину, а меня уже ждут 25 кг овощей. Старший из ребят ловит мой тоскливый взгляд:
- Муж на час?
Я радостно киваю, как пресловутая собачка на торпеде автомобиля. Подхватываю пару пакетов, остальное за мной несет младший, благо пройти всего два подъезда. Отпускаю помощника с чаевыми и закидываю пакеты в прихожую. С тоской посмотрев на часы, супруг вздыхает:
- Ты спать-то сегодня ляжешь?
Но меня уже не остановить. Мою, режу, чищу, прокручиваю. Сдулась на морковке — она через мясорубку идет со скрипом, причем в буквальном смысле. Пришлось привлечь любимого. Потом все было разложено в кастрюли по пять и девять литров. И поставлено вариться. А на улице и дома +35. Не, мне нормально, но есть муж и коты. В результате через час мне было велено всё выключать и идти спать, ибо в полночь могут и соседи возмутиться.
Заснула я моментально, но во сне продолжала перемешивать содержимое кастрюль и отсчитывать количество ложек соли, сахара и масла. И решать, добавлять бальзамический уксус или нет. И что делать, если банок не хватит. И не сделать ли мне кетчуп… На этой оптимистической ноте я проснулась и понеслась на работу.
Домой летела на всех парах — надо закончить процесс. В квартире пахло почему-то как в кондитерской. Ароматная золотистая масса сыто ворчала в кастрюлях, напоминая нашего рыжего кота. Доварила, разложила, закрутила. Остатки блендером превратила в пюре и смешала с домашним томатным соком. Вуаля — кетчуп готов! С чувством выполненного долга я отправилась спать. И мне приснилась сказка. Но это уже совсем другая история))