Что-то я про школу стала часто вспоминать в последнее время. Не хватает сыну темпа в жизни. Стоит, наверное, занятий добавить а то что-то он совсем расслабился. Думаю, в каком направлении двигаться: может, барабаны...или танцы.
А то получается так, что у него целых три дня в неделю пока свободны. Надо их чем-то полезным занять, чтобы не одичал парень.
А про школу ещё вспоминаю вот почему. Нашла недавно свои прописи за первый класс. И там среди пятёрок есть одна жирная двойка.
За странный текст, который звучит так: "Ира расила катики."
Ну как вы поняли, это были картинки. И их красила девочка по имени Ира. И я почему-то, переписывая текст, пропустила буквы.
Пришла с этой двойкой домой. Мама увидела, раскричалась. Потом посадила меня переписывать. И вот я сижу, плачу, слёзы кулаком утираю и вывожу на листе: "Ира касила каринки."
И это было самой последней каплей. Получила несколько раз по лицу кухонной тряпкой. До сих пор помню её запах и то, как неприятно было и обидно.
Всё вышло само собой, не нарочно. Я даже не знаю, почему. Может, была невнимательная в тот день, думала о чём-то о своём.
Но ситуация меня жутко разозлила и я сказала себе: "Никто больше не посмеет меня ударить из-за уроков, потому что я стану отличницей."
И я стала. А сколько детей опускает руки, даже не пытаясь как-то исправить ситуацию. Ну двоечник да двоечник, ну дуrак. Что теперь поделать?"
Да и действительно. Не всем же быть умными. Да и оценки, как оказалось, - не главное в жизни. Многие из тех, кто не блистал в школе талантами, живут сейчас очень даже неплохо.
А у отличников у многих жизнь не сложилась. Или сложилась совсем не так, как хотелось бы.
Поэтому я и не стремилась делать из сына отличника, хотя у него в младшей школе были большие успехи по математике и по другим предметам. Никогда его не ругала за оценки.
Нет, у меня, конечно было желание вырастить гения, ребёнка-индиго. Но с такой психикой, как у сына это было невозможно. Да и если бы он был обычным ребёнком, всё равно бы не стала этого делать, потому что постоянно вспоминала девочку Лену, маленькую старушку в бабушкином платке.
Ей было тогда восемь лет. Все её подруги играли в куклы, а она ходила на лекции со студентами филфака, сдавала экзамены... И попутно писала стихи. Очень взрослые, очень грустные. И привозила их моему отцу, томскому поэту.
Мне тогда уже исполнилось шестнадцать. И девочку эту, лишенную детства, было безумно жаль.
Всё должно быть в своё время: и школа и университеты. Зачем эта гонка, перепрыгивание из класса в класс?
Кстати, университет эта девочка тогда так и не закончила, не справилась с нагрузками, забрали документы. И выучилась она на филолога только много лет спустя, даже позже меня. Видела её в библиотеке, когда там работала, выдавала ей книги.
Филологом, к слову, она так и не стала, а стала композитором и поэтом, преподаёт теорию музыки в одном из учебных заведений города.
Но это я так, отвлеклась от темы. Просто хотела мысль донести, что не стоит, наверное, целенаправленно лепить из детей гениев, они должны развиваться, как все, соответственно возрасту. Какие могут быть университеты в восемь лет?
И ругать за оценки, тем более биtь нельзя. Кто-то, возможно, станет сильнее и крепче. А кого-то это сломает, и он будет ненавидеть учёбу и школу все девять или даже одиннадцать лет (что мало вероятно, наверное, при таком отношении).
А с сыном мы решили так. Никуда не спешим. Наладится психика, повзрослеет, почувствует в себе силы учиться дальше - значит, пойдёт. А нет, так и ладно, займётся самообразованием. Главное - мозг постоянно чем-нибудь загружать, тренировать. А то мало ли....
#школа #аутизм и школа #дети-индиго #вундеркинды