Розовая мечта. Знакомое выражение? Только вот, никогда оно у меня не визуализировалось, не находило отклика, оставалось бесформенным розовым туманом – бессмысленным и не функциональным. Но однажды всё изменилось. Туман обрел очертания – города на склоне холма – прекрасного Ассизи, построенного из розового мрамора.
Очень жарко. Мы сворачиваем с автострады и оказываемся в городке Санта-Мария-дельи-Анджели. По улице Ангелов (Via los Angeles) доезжаем до кругового перекрестка с Проспектом покровителя Италии (Viale Patrono d’Italia) и поворачиваем на нем направо.
Сначала мы едем мимо аккуратных каменным домов. Справа - одна из самых значительных католических базилик – Базилика Санта Мария дельи Анджели (Santa Maria degli Angeli). Она была возведена на месте простой часовни, в которой проводил мессы Святой Франциск Ассизский. В ней собирались первые братья францисканцы, здесь прошла посвящение первая женщина - последовательница Франциска – Клара.
Все дышит историей и спокойно смотрит из глубины веков на современность. Мы оставляем позади в стороне железнодорожную станцию Ассизи, от которой в этот самый момент отходит поезд во Флоренцию или Рим.
Дорога идет вверх, делает несколько поворотов. По левой стороне вдоль узкой, почти что проселочной дороги, на которой едва разъедутся две машины - зеленые деревья и кустарники. По правой стороне – корявые стволы почти без листьев.
А выше – пирамидальные сосны, устремленные ввысь шпили кипарисов, круглые кроны каких-то лиственных деревьев – все это образует приятный для глаз ритм форм, который сердце считывает, как нотную грамоту в ожидании встречи с городом, где родился один из немногих, кого в ранг святого возвела не церковь, а любовь людей.
Цикады приветствуют нас непрерывным концертом. Пахнет жарким сеном и полевыми травами. Этот запах знаком с детства, потому что выросла в такой же жаре и травы были те же. Возможно, поэтому чувствую себя дома - радостно замирает в груди.
Итальянец, который все это время был вынужден плестись у нас в хвосте, вырывается вперед и выразительно размахивает руками. Мысленно передаю ему привет и извинения. Нелегко ехать за нами, замороженными и растаявшими под нещадным итальянским солнцем.
Здравствуй Ассизи – город-мечта, который пережил не одно землетрясение. В котором имена великих людей сложились в искусство, ведь Храм Святого Франциска расписывал Джотто. Город, в котором от простой еды на узенькой каменной улочке, за крохотным металлическим столиком цвета амаранта смеешься от радости, поедая простую домашнюю пасту - не с белыми грибами, нет, а с простыми шампиньонами. А напротив «улыбается» тебе дверь - квадратными оконцами «глаз» и потертостью от бронзовой ручки.
И когда вечером спускаешься с холма вниз, расставаясь с Ассизи в радости, не испытывая печали от того, что так мало времени удалось побыть с ним – город предстает той самой розовой мечтой – в лучах заходящего солнца, с круглыми снопами сена на переднем плане, с белыми шапками вездесущей сныти, успевшей прорасти после того, как было скошено поле и вечным концертом цикад.
И если разуться, закрыть глаза, дождаться, когда дорога опустеет и шум современного мира перестанет вторгаться в восприятия органов чувств, можно представить себя во времена Франциска, осязая запахи жарких полевых трав, напитанных солнцем, слушая грохот цикад, вдыхая густой воздух Умбрии, передавая привет тому, кто само Солнце называл своим Братом.
