- Не, у тебя ничего не получится, - жуя вишенку произнес Джеки. - Почему, - спросила я. - Потому что до тебя это уже сто раз делали и то, что ты сделаешь, будет просто плагиатом, - продолжая жевать ягодку, вновь произнес Джеки. Джеки был парнем среднего роста, обычного телосложения. Он носил белую мятую рубахи, свободные штаны шаровары на подтяжках и замызганную, но очень любимую им шляпу. Он всегда считал, что знает все лучше всех, в том числе он знал, как ему казалось, все наперёд: у кого что получится, а у кого нет, чья идея глупая или даже тупая. А чья идея достойна уважения и, конечно же, это были не мои идеи. Вот и сейчас, когда я вдруг нашла вдохновляющую идею, он предрек ей провал. - Но почему я не могу придумать ничего стоящего, - раздосадовано произнесла я, и пнула воздух ногой, - почему именно мне надо изобрести велосипед. - Не знаю, - ответил Джеки, выплевывая вишневую косточку, - я тоже задаю себе вопрос на кой я здесь, когда мог бы быть скептиком какого-нибудь гения. Дж