Иногда тебя приводят в идеальный мир, и ты такой, да, я хочу так, хочу так всегда, пожалуйста. Но кончиком волос понимаешь, что это только экскурсия. Год это может продолжаться или два, когда экскурсия кончается, ты не готов уходить, скребешься, говоришь, пожалуйста, можно я буду тут вахтером, в этом мире, кем угодно. Но тебя уже вывели, и ты в нигде, в каком-то промежутке, где нет ни прошлого, ни будущего, и настоящее здесь тоже слабо прощупывается, и ты такой: эээй, эй, люди, эээй, но ничего не происходит. И ты не сразу, но вскоре наталкиваешься глазами на табурет и встаешь на него и читаешь громко что есть силы какое-нибудь стихотворение («меркнут знаки зодиака»), любое, а потом вынимаешь из пыли набор книг, которые лежали, ждали этой вселенской тоски, и дальше неожиданно берешься за танец, и ты разное пробуешь, и нигде нет ответа. Раньше были, а теперь нет. Ответы, аууу?? Нет ответов. Что это за урок такой? Чему хотят научить?
А вот этому вот и хотят. Выдерживать ничегость. Не разбиваться от пустоты. Доверять отсутствию событий. Верить в нематериальное. В схлопнутость. В пустоту. Доверять замочной скважине, пустой бутылке от молока, непролетевшей птице. Доверять отсутствию знаков, ненамерениям, неоткликам на твои резюме. Доверять незвонкам и принять свою ненужность как часть плана. Потому что именно от этого и происходит все танго, вот из этой точки. Ты была лошадью, а теперь ложишься на руки, которых не видишь. Новое доселе неизведанное чувство. Чувство легкости, изнаночки и медленно, очень медленно зарождающейся глубины. Какая лампочка зажжется внутри? Узнаем позже, но это чувство сильнейшего опустошения мира, сдобренное корицей надежды, невероятно. Не знаю, можно ли его полюбить, но заметить и поблагодарить – да.
