Стою на набережной невероятно красивого огромного озера. Любуюсь волнами, подгоняемыми разгулявшимся осенним ветром. Озеро кажется бескрайним, мощным, бездонным. Вглядываюсь в его плотную водную тёмноту и пытаюсь хотя бы что-то рассмотреть. Задумалась о том, в каком все же красивом месте я живу. О том, какая сегодня прекрасная по-осеннему, но пока еще тёплая погода. Любуюсь полоской городского пляжа, который летом очень нравится горожанам. С осени любителей искупаться с каждым днем становится все меньше, но они все равно есть. Вот и сейчас возрастная дама смело и уверенно заходит в воду. Бррр... Мурашки пробежали по моей коже. А ведь на мне куртка с капюшоном, ботинки, джинсы. Я даже платок повязала на шею, чтобы уж наверняка не озябнуть. А эта дама - смелая, закаленная, бодрая! Восхищаюсь. Вспоминаю, как к озеру зимой устраивают поломничество местные моржи. Получается контрастная картина.Чуть подальше от берега возле лунок сидят живые "кучи из одежды" - укутанные до неузнаваемости рыбаки. А возле берега, в специально отведённую завод, смело забегают дамы в купальниках во главе с мужичком, щупленьким, но весьма активным и бодрым. Поплещутся, поприсядают и бегом в местный *моржовый* шатер. Перебираю мысль за мыслью, вдыхаю свежий воздух, расслабляюсь. Вдруг из глубин размышлений меня выдернул пронзительный и продолжительный боевой визг ребёнка. Визг в движении и, кажется, он приближался ко мне. Разворачиваюсь и вижу, что на электросамокате мчит девчонка лет семи. Несётся и визжит. Видимо от бури эмоций, переполнявших ее, от страха, скорости, адреналина, радости, удовольствия, неуверенности, свободы... Пронеслась мимо, не сбавляя уровень звука ее визга. Шапка каким-то образом едва держится на затылке, волосы выбились назад, в глазах дикий восторг, рот открыт, щеки *раздувает* ветер. За ней медленно и уверенно едет папа. На таком же самокате. И так вальяжно, спокойно, но достаточно громко пытается урезонить дочь: *Оля, не торопись *. О чем вы, папа? Самокат в руках ребёнка, и они уже несутся! Данный транспорт сейчас практически неуправляемый. Хуже гранаты без чеки! Я же - мать, а потому занервничала, забеспокоилась за девочку, словно она моя дочка. Все внутри сжалось, испугалась, подумала, что мама никогда бы так "лихо" не отправила ребёнка. Ехала бы рядом, чтобы подстраховывать, подсказывать и контролировать скорость...
Вдруг визг вдалеке сменился на рев, уровень громкости остался прежним. Упала таки наша гонщица. Лежит на земле, орёт, шапка съехала совсем на бок, но она её даже не замечает. Папа, не меняя скорости, доехал до ребёнка и помог подняться. Девочка показывала ладошки и громко в голос рыдала. Рыдала пока я стояла на своём месте, рыдала пока я шла в их сторону, рыдала, пока я подходила к ним ближе. Сопли вперемешку со слезами текли по её маленькому личику. Девочка не могла успокоиться. Да и папа не особо пытался ей в этом помочь. Видно, что переживал, но это было внутреннее переживание. Стоял как струна, сильно раздувая ноздри, смотрел и ждал. В какой-то момент, по всей видимости, он подустал от продолжительного плача или не знал, что делать, но просто и спокойно сказал дочке: *Хватит рыдать, ты что-то затянула*. Девочка опешила. Похлопав глазами и, видимо, вспомнив что папа - это не мама и у папы не забалуешь, грустно всхлипнула и закусила нижнюю губу. Слезы застыли в её глазах. *Поехали дальше*, - скомандовал папа. Девчушка встала на самокат. Полная обиды от того, что упала и упала на публике, что ее не пожалели и не разделили с ней её боль, не прижали и не обняли, с дрожащей и поджатой губой покатила дальше, тихонько всхлипывая на ходу.
Да, папа - это не мама... И я вспомнила ситуацию из своего детства. Пришла как-то домой из садика. Обиженная, расстроенная: мальчишка толкнул. Я тогда ударилась. Было больно, обидно, неприятно. Рассказываю папе, жалуюсь, хлюпаю носом. Он же, выслушав, сказал лишь одно: *А ты ему в лоб выписала?*.. В тот раз, конечно, не выписала, ведь ЦУ я получила только после нанесённой мне обиды. А вот в другой раз сдачу дала - оттолкнула мальчишку так, что его очередь была валяться на полу. С тех пор он ко мне больше не лез. Да, уж, теперь точно понимаю, что папы - не мамы. И воспитывают они иначе, несмотря на то, что дочь - не сын. Воспитывают по-мужски, с серьёзным подходом и формированием волевого характера. Есть, конечно, и такие папа, которые девочек принцессами растят. Тут тоже свои плюсы и минусы есть... Но я сейчас о тех отцах, чьи дочки королевами вырастают: сильными, уверенными, независимыми женщинами. Такие и *коня на скаку остановят и в горящую избу войдут*.
Вроде бы и не плохо в итоге получается у пап, растящих королев, но, блин, так иногда потом нам-королевам хочется сказать: *Я не хочу все сама решать. Я хочу на ручки и новое платье*.