Меня зовут Лёха. Мне 33 года.
Выстрел. Смертельно точный. Кассир не смог спрятаться за стеллажами из-за зеркала в центре зала, и его мозги расплескались прямо на ряд телевизоров. Красиво. Так завораживает. Его предсмертный крик был немного странным, будто туда закрался шёпот, и это уже начинает надоедать.
Мой дом находится в северо-восточной части Можайска, в районе частных домов. Работаю в тех. поддержке Яндекса, из дома не выхожу. Не курю, выпиваю изредка. Ложусь спать в 11 вечера и убеждаюсь, что получаю ровно восемь часов сна, несмотря ни на что. Вечером я пью тёплое молоко, а также минут двадцать уделяю разминке, поэтому до утра сплю без особых проблем.
Записываю в блокноте заметку. Восьмой. Жертв точно столько же, как и в прошлый раз. Хочется порвать на голове волосы от отчаяния, но сдерживаюсь. Ещё и этот надоедливый шёпот… Просто набираю в уже почти полную тележку нужные вещи: несколько пар наушников, провода, жёсткие диски…
“Больно, мне больно. Зачем ты убил меня?”
Утром я просыпаюсь, не чувствуя ни усталости, ни стресса, словно младенец. Просто пытаюсь донести, что я обычный человек, который хочет жить спокойной жизнью. И не забиваю себе голову проблемами вроде побед или поражений, — ну, обычно — не обзавожусь врагами, из-за которых трудно уснуть.
Выхожу в коридор торгового центра, сворачиваю. Меня будто рвёт на две части: с одной стороны я чувствую себя недостаточно хорошо, убить бы ещё одного человека, с другой — скоро полиция нагрянет. Пора смываться.
Я знаю наверняка: в такой жизни и кроется счастье. Хотя, если бы пришлось сражаться, никто бы меня не победил. Учитывая, как метко я стреляю.
Вот только есть маленькая привычка, которая помогает не сойти с ума от переписок с коллегами, пользователями и начальством. Непонятными, непредсказуемыми людишками. Каждый месяц — судная ночь. Приходишь в магазинчик под вечер, убиваешь на одного человека больше, чем в прошлый раз, — для азарта, для победы — набираешь продуктов — и сразу на душе становится легче. Эх, как хорошо, что мне тогда встретился тот доходяга в ларьке. Иначе бы умер не он…
“Больно…”
— Так какого хрена ты мешаешь мне жить своей обыкновенной, заурядной и спокойной жизнью?! — я остановился, ударив кулаком об стену.
Передо мной стояло моё отражение, неестественно белое, будто окунутое в краску для стен. Всё те же парадные джинсы, однотонная футболка, толстовка. Пройдёшь мимо — ни за что не запомнишь лицо.
Бесит.
“Ты подумал, как ему было больно? Может, его ждали дома, и кто-то хочет, чтобы он вернулся”.
Нет, не подумал. На моём лице застыла улыбка. Его плечи так красиво тряслись от звука приближающихся шагов, а стоны, стоны, которые он издавал за миг до смерти. А тот кровавый узор…
“Представь себя на его месте…”
Я невольно посмотрел на тот злосчастный магазин, где подцепил проклятье. Если подумать, он действительно выделялся: окна занавешены пурпурной тканью, на двери замысловатый узор, отдающий то ли критскими, то ли африканскими веяньями, внутри только прилавок да полочка с кривыми фигурками.
И продавец — парень в гавайке — оказался крайне любопытным. Не кричал, не шипел, когда я его душил, хоть на лице и читалась сладкая мука, только одними губами проговаривал, как заведённый: “Умбра, умбра, умбра”.
За раздвигающимися дверьми потихоньку приближалась полицейская сирена. Может, и не одна. Вот чёрт, уже надо было бежать. Но вдруг тут спрятался кто-то, кого я не добил?
“Столько невинно отнятых жизней. А если бы кто-то забрал твою?”
Зачем жить, если никого не убиваешь? Вот меня убивает работа, значит, я могу отомстить. Где гарантии, что эти люди не писали мне? Нигде. Да и удобно это, с какой стороны не посмотри. Всё можно достать бесплатно, а деньги потратить на доставки.
Я ещё раз прошёлся по первому этажу, от помещений для персонала до магазина одежды. Пустые комнаты, ломящиеся от товаров. Многие уже были закрыты. Система колонок, по которой обычно крутили рекламу, молчала. Ни-ко-го. Присел у трупа пожилого охранника. А вот его убивать было скучно, только отчаяние в глазах позабавило, когда он задыхался с пробитым лёгким. Впрочем, он с самого начала выглядел отчаянно. Как бомж, которого наняли из жалости. Гул наростал.
“Он выглядит таким бедным. И грустным. Будто долго скрывался по подворотням, только обрёл счастье, а потом его убили”
Облава — колыхнулось в голове. Да, если медлить, то так все выходы перекроют. Обычно я просто удалял видео с камер, уходил через парадный и скрывался в ночи, ведь все свидетели мертвы. А что делать теперь?
Но всего восьмеро? Это не победа. Скоро на повышение идти, а как мне работать ещё усерднее с таким стрессом? Всего один человечек… Я аккуратно взглянул через окно. В глаза ударили красно-синие лучи. На здание уже были нацелены пистолеты, один из полицейских копался с громкоговорителем.
“Не повезло ребятам. Обычная смена, а тут надо ехать и устраивать охоту на серийного убийцу”
Ой, заткнись. Что же делать? Должен быть какой-то выход. Как отсюда выбраться.
“Наверняка даже зелёных взяли, потому что так рук не хватит перекрыть все выходы”
— Закрой пасть! — рявкнул я. А потом застыл.
Так, зелёных, выходы, да. Люди, эти тупые болваны, биологические роботы. Я никогда не думал в таком ключе, но… Может быть…
— Думаешь, взяли? А где их, ну, поставят? Или, там… где бы они сами захотели встать? — задумчиво спросил я.
“Где-то в безопасном месте, куда маньяку будет труднее всего добраться. Где он вряд ли появится”
Да, но что это за место? И как туда дойти? Я осмотрелся. И мой взгляд упал на мёртвого охранника. Некоторое время мне пришлось поседеть в размышлениях, пытаясь… подобрать вопрос, которым никогда раньше и не нужно было задаваться.
Ведь в тех. поддержке всё просто. На любые выпады есть заготовленные ответы, если не вывозишь — зовёшь старшего. А если клиент буйный или грубый, он сам ломается, когда закидаешь его шаблонами.
— Как думаешь, если ему нужно, скажем… — я застыл ещё ненадолго. Сирен будто становилось всё больше. — Уйти так, чтобы никто не заметил. Ну, для каких-то нужд. Как он бы это сделал?
“Не знаю, но, думаю, у бездомных есть свои выходы. Дырки в заборе, в стенах. Сваленные ящики, которые позволяют перелезть через ограду”
Бинго. Я искренне рассмеялся. Ещё есть способ победить.
Время приодеться. И поразвлечься с электроникой.
***
Молодой полицейский стоял на посту, пока его напарник скрылся неизвестно куда. Зевнул.
“Не по уставу, но что уж поделаешь”
В ночи мигали полицейские сирены. Там, за домами, возле далёкого торгового центра, где собрались все самые крутые полицейские города. Но не он. Издалека было слышно переговоры:
— Выходите с поднятыми руками! — кричал Степан, их шеф, в громкоговоритель.
— Вам придётся взять меня живьём, я так просто не дамся! — после большого перерыва отвечал ему маньяк.
“Поскорее бы вернуться домой. Посплю, а потом немного в танки залипну, пожалуй. Дочь поцелую”
Из темноты переулка выкатилась тяжёлая тележка с принадлежностями для уборки. Её толкал заурядного вида парень в поношенной рубашке, хоть и не безвкусной. Если бы полицейского попросили вспомнить его лицо завтра утром, он бы вряд ли с этим справился.
— Эй ты, остановись! — рявкнул он. — У нас тут облава, я должен всех обыскивать.
“Ну и морока. Мне сказали, что никого в это время уже здесь не будет”
Парень встал, хлопая глазами. И так растерялся, будто не видел людей уже с месяц.
“А он смешной”
— Г-сподин офицер, — сказал парень, нервничая. — А там что-то страшное случилось? Я тут просто мимо шёл с работы, из ЖЕКа в начале улицы. Понимаете, начальник заставляет перерабатывать, вот и задержался допоздна.
“Понимаю”
— Не твоего собачьего ума дело. — сказал он, скорчив нарочито самодовольную рожу. — Давай, иди сюда. Обыщу быстренько, вот и всё.
“Просто вали уже отсюда”
— Как скажете, — парень бросил тележку там, где она стояла. Полицейский зевнул, почесал голову.
“Где же напарник, когда он так нужен. Ай, ладно. Это просто шкет”
Посмотрел обратно на подозреваемого. На пистолет в его руке.
Прогремел выстрел. Удивление, страх, гордость — всё смешалось в выражении лица полицейского за миг до смерти. Лёха сладостно улыбался, глядя в него.
“Столько удовольствия. Полицейский, с табельным оружием. А если бы он сразу понял?”
И укатил во тьму неосвещённых безлюдных улиц, пока никто не заметил мертвеца, на ходу оставляя пометку в блокноте.
— Девятый. Такой самодовольный. Как всё-таки удобно понимать людей.
***
Я завалился в кровать. Находки растасованы по ящикам, свет погашен, запах пота, возбуждения и ночного вечера уже почти развеялся. Фигурки, постеры и диски, добытые в даркнете, прятались во тьме. Моя прелесть, компьютер — мощный, с подсветкой и игровым креслом рядом — сегодня не включался. Не время. Путь от другого конца города, в котором расположился торговый центр, пройден.
Шёпот… никуда не делся, но теперь его хотя бы можно терпеть.
“Больно, больно…”
Да, им было больно. Улыбнулся, закрыл глаза.
За окном проносились машины.
Уже почти светало.
“Больно, больно…”
Я открыл глаза.
— А ведь тот полицейский тоже любил поиграть после работы, да?
“Да!” — вторил голос из темноты — притаившаяся бледная фигура.
— Он почти такой же, как я, да? То есть… вот, работаю, работаю, и ко мне приходит какой-то чувак. Стреляет ради своего удовольствия…
Лучше мне замолчать. И забыть об этом. Нет, это НЕ мои мысли, я НИКОГДА так не думал. И не буду.
— Чёртов мужик в гавайке.
Если так всё пойдёт и дальше…
“В следующий раз…”
Мне не победить.
Автор: Дмитрий Дятлов
Больше рассказов в группе БОЛЬШОЙ ПРОИГРЫВАТЕЛЬ
#рассказ #фантастическийрассказ #маньяк