"У осени своё рабочее расписание, как у весны, только наоборот. Она начинает с воздуха. Высоко над головой исподволь начинает желтеть, краснеть, буреть лист на деревьях. Как только листьям станет не хватать солнышка, они начинают вянуть и быстро теряют свой зелёный цвет. В том месте, где черешок сидит на ветке, образуется дряблый поясок. Даже в безветренный, совсем тихий день вдруг оборвётся с ветки тут - жёлтый берёзовый, там - красный осиновый лист и, легко покачиваясь в воздухе, бесшумно скользнёт по земле".
Виталий Бианки "Сентябрь" /Лесная газета/
«...стояла та необычайная, всегда удивляющая людей осенняя погода, когда низкое солнце греет жарче, чем весной, когда все блестит в редком, чистом воздухе так, что глаза режет, когда грудь крепнет и свежеет, вдыхая осенний пахучий воздух, когда в темных теплых ночах этих с неба беспрестанно, пугая и радуя, сыплются золотые звезды».
Лев Николаевич Толстой «Война и мир»
"...осенний, ясный, немножко холодный, утром морозный день, когда береза, словно сказочное дерево, вся золотая, красиво рисуется на бледно-голубом небе, когда низкое солнце уже не греет, но блестит ярче летнего, небольшая осиновая роща насквозь вся сверкает, словно ей весело и легко стоять голой, изморозь еще белеет на дне долин, а свежий ветер тихонько шевелит и гонит упавшие покоробленные листья..."
Иван Сергеевич Тургенев "Записки охотника"
"Осень о тихом и чуть-чуть о звонком. Как кусочек воспоминания, вырванный из тёплого прошлого, словно книжная страница с самой любимой цитатой, которая бережно подчёркнута синим карандашом, выучена наизусть, но каждый раз имеет новый глубокий смысл... Осенью хочется одиночества среди своих. Это как взаимная договорённость - я люблю тебя, но и осень тоже, позволь мне раствориться в ней. И тот, твой другой, растворяется в ней тоже, без остатка, не прося прощение, потому что осень делает человека прощеным. И зажигает внутри тебя, него, неё и вообще внутри всех тех других, но таких же осенних, как ты - крохотную лампочку. И она, словно ориентир - маячок, живёт внутри тебя. И вот так ходят по свету люди с этими осенними лампочками - маячками, улыбаются друг другу и держатся за руки. И совсем они не одиноки. А среди своих".
Виктория Дорн
"Я листаю странички календаря:
Сколько месяцев пролетело? Восемь?
Не заметила, как прожила,
Год уже превратился в осень.
Отцвела, отшумела весна,
Промелькнуло цветастое лето.
Что грустишь, дорогая моя,
В золотое платье одета.
Не печалься, то не слеза,
По щеке дождинка скатилась.
Бабьим летом вновь жизнь расцвела,
Что б в неё ты сильнее влюбилась..."
Анна Корягова
"У счастья и боли завидные роли.
Не мы выбираем, а нас.
Не мы виноваты, а мир так устроен:
Раз – взлёт, а паденье – сто раз.
И часто бывает, тоска накрывает,
Как крышка – кипящий бульон.
А после расцветку природа меняет
И боль исчезает, как сон.
Торжественно вносит бордовая осень
На трон золотые дары.
И кто от депрессий и паник откосит,
Те, вроде бы, и спасены.
А я так устала, уткнусь в одеяло,
Чтоб спрятать в него урожай
Солёных дождинок, слегка запоздалых,
Под крик улетающих стай.
Но это не вечно! Печаль скоротечна!
Вот так я себе и совру.
И всё-таки осень с улыбкою встречу,
Когда-нибудь завтра, к утру...
И ветер, танцуя, меня расцелует,
Сметая листву во дворы.
Кто плакал вчера – пусть сегодня ликует!
Пусть осенью пахнут костры...
Чтоб всё, что болело – с листвою сгорело,
С увядшей, пожухлой листвой.
Впервые живём, оттого неумело
Мы ищем любовь и покой...
У счастья и боли завидные роли.
Но мы выбираем, таки!
Пора отпустить из души – да на волю
Весь ворох обид и тоски…"
Ирина Самарина-Лабиринт, 2021
"Есть время природы особого света,
неяркого солнца, нежнейшего зноя.
Оно называется бабье лето
и в прелести спорит с самою весною.
Уже на лицо осторожно садится
летучая, легкая паутина...
Как звонко поют запоздалые птицы!
Как пышно и грозно пылают куртины!
Давно отгремели могучие ливни,
всё отдано тихой и темною нивой...
Всё чаще от взгляда бываю счастливой,
всё реже и горше бываю ревнивой.
О мудрость щедрейшего бабьего лета,
с отрадой тебя принимаю... И всё же,
любовь моя, где ты, аукнемся, где ты?
А рощи безмолвны, а звезды всё строже...
Вот видишь - проходит пора звездопада,
и, кажется, время навек разлучаться...
...А я лишь теперь понимаю, как надо
любить, и жалеть, и прощать, и прощаться".
Ольга Берггольц