Он сидел на крыльце и смотрел на реку, что делала плавный поворот сразу под косогором. Рюкзак был собран и лежал у его ног. Осталось только встать, закрыть дом да бросить прощальный взгляд через плечо…
Но время шло, а он всё сидел, глядя на ленивое течение воды.
Не то чтобы он колебался… Нет. Все сомнения были разрешены и точки поставлены.
Он ждал того внезапного импульса, который возникает где-то внутри и побуждает тело к действию, пока оно не отяжелело окончательно.
Прошла ещё одна долгая минута, и вот ноги сами пружинисто разогнулись… Он встал, закинул рюкзак за спину, защёлкнул на двери замок и неспешным размеренным шагом стал спускаться к реке. Он шёл вниз по тропе и был озабочен лишь тем, чтобы не растерять свою решительность и цельное состояние духа. Оглядываться назад не хотелось, да и какой смысл во всех этих тоскливых взглядах, причитаниях, от которых начинают скулить полуистлевшие обиды и, вновь обрастая плотью, требовать от тебя озлобленности. Он махнул рукой и подумал; «К чёрту, к чёрту! Не хочу… Я этого уже не хочу».
Когда половина пути была пройдена, ему вдруг пришла мысль о том, что самый страшный грех человеческий вовсе не гордыня и не уныние, и может быть даже не кощунство братоубийства. А тихое ежедневное и, на первый взгляд, совершенно безобидное потворство своим заблуждениям - уютная колыбелька лжи, в которой подрастает некое румяное дьявольское отродье.
Оно вырастает и, в конце концов, заполняет тебя целиком. И ты, становясь им, думаешь, что всё ещё возможно, что всё ещё впереди, если набраться терпения и не делать резких движений. Что тебе ещё удастся полюбить женщину, с которой ты прожил годы и, по большому счёту, никогда не любил её по-настоящему. И что друзья одумаются и признают свои ошибки и промахи. И что в ближайший понедельник ты скинешь с себя хлам ненавистных забот и, наконец-то, начнёшь заниматься тем делом, для которого был рождён. Ты идёшь по этому пути и питаешь своими заблуждениями, тот исток грехов, из которого берут начало и гордыня, и уныние… и… и…
Спустившись к воде, он перешагнул борт лодки и сел за вёсла. Противоположный берег приближался с каждым гребком. Когда он выплыл на середину реки, сбоку из-за поворота показался мост – чёрное железное коромысло, по которому, весело гудя, спешил скорый поезд. Он перестал грести и стал смотреть на железобетонное чудовище, думая о том, что сейчас уже мало у кого получится уходить, сжигая за собой мосты, и что может быть именно поэтому, все мечутся туда-сюда, так как это чёртово железо не горит.
Он вновь налёг на весла, и лодка вскоре ткнулась носом в берег. Он достал из рюкзака сигареты, зажигалку и свои старые фотографии, которые прихватил с собой из прошлой жизни. Закурил. Затем разжёг небольшой костерок из фотоснимков и вылез из лодки. С минуту он стоял и смотрел, как просмоленные доски начинают заниматься огнём. Затем чуть оттолкнул ногой лодку от берега и, повернувшись, пошёл прочь от реки, тихо бормоча под нос: «Слава Богу, что пока ещё горят корабли…»
Автор: Вадим Ионов
Источник: https://litclubbs.ru/articles/6769-korabli.html
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
#корабли #дом #жизнь #прошлое #сжигать мосты
Понравился рассказ? У вас есть возможность поддержать клуб.