Спросите дождь, о чем он горько плачет.
Спросите солнце, отчего слепит.
Поля спросите, для чего их пашут.
Спросите сердце, почему болит...
Наверно, такова его природа -
Стучать размеренно и незаметным быть,
Покуда не узреет у порога
Знакомый образ. И начнет дробить!
Бить стекла, рвать безумные мгновенья,
Сбиваться с ритма, замирать и ныть,
То обладать желая, то забыть,
То упиваясь ядом сожаленья
От несвершенного и что давно свершилось.
И легче было б, если б позабылось,
Но разум с сердцем снова не в ладах...
Пронзает душу ледянящий страх,
И бездна разверзается внутри,
И сердце падает в нее... Слезу смахни
И мир узри таким, как был до нас.
Нет ритма. Только кровь танцует вальс...
Автор: Алина Вальс