В зал я вхожу, стараясь не смотреть на гостей. Быстро расставляю тарелки, забираю грязную посуду и удаляюсь.
Вторая встреча с отцом Максима и опять неудачная. Что же мне так не везет-то! Как назло!
Я боюсь встречаться с ним взглядами, но, к счастью, все проходит спокойно. Я выполняю свою работу и даже ни разу не сталкиваюсь с этим мужчиной.
Но почему-то обслуживание именно этого приема словно забирает все мои силы. Под конец я чувствую себя опустошенной от напряжения. За окном уже глубокая ночь. Метро закрыто, придется такси вызывать.
- О! Нормально сегодня заработали! Да, бережливая? – Марина толкает меня в плечо, подсчитывая купюры. – Почаще бы такие гости как этот Серов. Мммм, классный мужик! И один сегодня был. Ты чего ему глазки строила?
- Я?! – чуть не подпрыгиваю. Да я ни разу даже не посмотрела в его сторону! Что она несет?!
- Ну, не сводил он взгляда именно с тебя. Все глаза стер. Я и так и этак! Хоть бы раз глянул. Все на тебя!
- Зачем тебе это, Марин? У тебя же Дима есть.
- Дима – это Дима, - подмигивает мне. – А такие мужики как Серов для другого.
- Для чего? – искренне не понимаю.
- Тебе не понять, - произносит, высокомерно оглядывая меня.
Мы выходим из здания. Марину уже ждет ее парень на машине.
- Давай, пока! – кидает мне напарница и машина с визгом срывается с места.
Я достаю телефон и ищу номер такси. Только собираюсь набрать, как из темноты выезжает уже знакомая огромная машина и останавливается прямо передо мной. Опускается стекло пассажирской двери.
- Садись, - это голос отца Максима.
Мне страшно. Я не хочу садиться к нему в машину. Не хочу ехать с ним. Мне хватило двух наших встреч. Что-то подсказывает мне, что с каждой новой встречей будет только хуже.
- Спасибо, но за мной сейчас приедут, - отвечаю я.
Стекло поднимается. Фух. Похоже, он тоже понял, что я не хочу этого.
Но нет.
Теперь уже открывается дверь и отец Максима выходит из машины. Идет ко мне.
- Ника, кажется? – спрашивает, глядя в глаза.
- Вероника, - поправляю его. Никой меня зовут только самые близкие люди.
- Садись в машину, Вероника. Не стоит молодой симпатичной девушке стоять ночью на пустынной улице.
- За мной сейчас приедут, - опять повторяю я.
- Кто? – наклоняет голову. – Насколько я знаю, сын мой видит десятый сон. Или он у тебя не единственный?
Что?! Что за вопросы? Что за ухмылка на этом жестком лице?
- Я вызвала такси, - отвечаю спокойно. Ну, по крайней мере, мне так кажется.
- Вероника, мне кажется, нам надо поговорить. И, раз уж так совпало, то почему бы не совместить это с поездкой до дома. Я не съем тебя. И даже не покусаю. Я отец Максима и меня можно не бояться. Я всего лишь хочу поговорить с девушкой моего сына.
В его словах что-то есть. Может, и правда это отличная возможность нам узнать друг друга. Ведь встреч не избежать. Он – отец моего парня. Мне придется терпеть его общество.
- Хорошо, - соглашаюсь я и иду к машине.
Мужчина открывает мне дверь и помогает сесть.
Я несмело осматриваюсь внутри машины. Черный кожаный салон. А еще тут все пропитано запахом этого мужчины. Его парфюмом. Такой терпкий аромат. На него я обратила внимание еще при первой встрече. И вот он опять ударяет мне в нос.
- Ну что, Вероника, рассказывай, - произносит мужчина, выруливая на дорогу.
А мой взгляд почему-то падает на сильные руки, сжимающие руль. Вены выступают и мне кажется, он одной рукой может обхватить мою шею.
- Что рассказывать? – уточняю на всякий случай.
- Что у вас с моим сыном? Где познакомились? Какие твои намерения? Вы спите?
Последний вопрос вводит меня в ступор. Уж это я точно не намерена с ним обсуждать.
- Мы учимся в одном университете, - отвечаю, не желая идти на конфликт. – Познакомились на общих лекциях.
- Хм, ты тоже учишься на экономиста?
- Нет, я буду маркетологом. Рекламой буду заниматься.
- Что ж, хорошая профессия, - кивает он. – Кто твои родители?
- У меня нет родителей. Меня бабуля воспитывает, - отворачиваюсь к окну. Мне неприятно об этом говорить, но, наверное, он должен это знать.
- А где родители? Что с ними случилось? - а он не замечает моего смущения. Прет как танк своими вопросами.
Я собираюсь с силами, чтобы ответить. Для меня это больная тема и я всегда с неохотой говорю о ней. По большому счету, я ни с кем ее и не обсуждаю особо. Но тут, видимо, придется.
- Я не знаю своих родителей, - опускаю взгляд и тереблю ремень сумки. – Отец бросил мою мать еще до того, как я родилась. А мать… мать бросила меня. Вернее, отдала бабуле, своей матери, и…
- Что «и»?
- Уехала куда-то, - выдыхаю. – Я не видела ее ни разу.
- Хм, - он хмурится, - печальная история. А как тебе Максим? Что у вас с ним?
Он так быстро меняет ракурс нашей беседы, что я теряюсь.
- Мы встречаемся, - пожимаю плечами.
- Спите?
ИГРУШКА МОЕГО СЫНА. Лана Пиратова