Будто крик, незаконченный стих,
Оборвавшись дрожащею нотой,
Отголосками эха в душе
Прокатившись, поник и затих.
Мною брошенный стих,
Будто брошенный мною ребёнок.
Ещё не виновен ни в чём,
Но уже позабыт, одинок и тих.
Он нисколько не хуже других,
Мной одаренных светом жизни.
Но бездушно предан забвенью,
Изгой среди братьев своих.
Он в порыве зачат но, брошен -
Порождение вспыхнувшей мысли.
Пуповина не связана смысла,
Недо выстрадан и недоношен.
Недописанных строк череда,
Изолинией ровной и тонкой,
Как уставшее до смерти сердце,
Прервавшее бег навсегда.
Мне труда своего не жаль,
Да и времени, тоже, ни сколько.
Гложет душу мою, вот только.
Нерождённых стихов печаль.
Молчаливый, немой укор,
Стоит мне заглянуть в альбом.
Сколько жизней загублено мной,
Бездарно. Жестоко. В упор.
Черновик - как тихое кладбище...
Вот... нашёл больное сравнение.
Я читаю стихи-эпитафии,
В первом их и последнем пристанище.
08.11.2021.