То неловкое чувство, когда из твоей жизни получился бы годный комикс. Что-то типа “днем он простой психолог и лечит депрессии, а по ночам бродит по городу, истребляя зловещих мертвецов”. Причем, блевать тянет только от слова “лечит”. В больничке вас ветеринар вылечит! Но иначе простой народ не поймет. Тут порой постоянным клиентам напоминаешь, что ты не лечишь, таблетки не выписываешь и вообще про другое, а уж те, кто не в теме, такое выдумывают…
Одна давняя знакомая, например, выдала как-то: “ну, рассказывай, что ты там, в этой своей психологии проповедуешь?”. Вот так сразу и представил себя в рубище со скрижалями какого-нибудь Закона Соломонова в обнимку. И подумал: “Тяжек крест пастыря...”. Очень жаль, что многие забывают, что тяжесть креста работает в обе стороны. И пастырь к ней уже приноровился.
Так и живем.
Ой, да! Ты же думаешь, что “зловещие мертвецы” это я так ласково недальновидных обывателей называю, которым несу свет истины и массово записываю к себе на консультации?! Ах, если бы! И дело даже не в том, что мой офис находится в двух кварталах от старого городского кладбища, а почти все клиенты - неудавшиеся суицидники, клинические депрессушники и добрая половина местных экстрасенсов. Офис от этого только выиграл, “провонявшись” всей этой мертвяцкой энергетикой настолько, что ни одна тварь никогда в него не зайдет по доброй воле. Ну, что они там нового найдут, действительно!
Дело в самом городе. И в нас самих. Пожалуй, дело только в нас, как всегда и везде, но город определенно заслуживает пары слов.
* * *
Наш город - будто гигантский водоворот, будто гигантский лабиринт. Хотя нет, не лабиринт! Из лабиринта всегда есть выход, а много ты знаешь людей, которые уехали из этого города? Я знавал нескольких, которые приехали, и ни одного, кто бы его покинул. Вперед ногами - не считается, конечно.
А еще постоянно кажется, что вечная осень, царящая здесь почти круглый год, убьет нас раньше, чем алкоголь, никотин или какой-нибудь отморозок из подворотни. О, нет! В этом городе особая осень - осень, которая делает нас живучее, чем кто бы то ни было. Наши сердца бьются сильнее, чтобы мы не замерзли изнутри, а раны затягиваются быстрее, потому что кровь застывает очень быстро при такой погоде.
Особенно ночью, когда непонятно, куришь ты или просто пар изо рта идет, и когда все заблудшие, одинокие души покидают свои дома и скитаются по закольцованным улицам этого гигантского лабиринта без выхода. В поисках чего? Есть ли какой-то смысл в наших скитаниях или это просто попытка спастись от одиночества ради самой попытки? Полагаю, никто никогда даже не задумывался об этом.
* * *
Не город, а одна сплошная депрессия, замешанная на страхах всех мастей и приправленная щепоткой неразделенной любви и незавершенных отношений для пикантности. Бездна чувств и океан эмоций! Это очень вкусно, уверяю тебя. Гораздо вкуснее, чем радость и веселье. Ну как - мне что одно, что другое примерно одним цветом, а мертвых хлебом не корми, только дай присосаться к такому фонтану с божественным нектаром. Тем более, что у нас изобилие кладбищ, одно из которых входит в десятку самых больших по миру, а возле порта стоит часовня, по неведомой причине обустроенная в здании старого маяка. Там регулярно отпевают погибших моряков со всего света.
Море у нас тоже какое-то странное. По идее, из-за него климат должен быть теплее, но - нет. Такое впечатление, что именно оно и создает весь этот безвылазный октябрь, иногда переходящий в зиму, имитирующую снегопад хуже, чем пожилая домохозяйка оргазм. И я никогда не видел, чтобы хоть один корабль выходил из нашего порта.
Может, это попросту от того, что они уходят утром, а я только просыпаюсь сильно заполдень? Да и в порту не часто бываю. Так, захожу изредка, когда совсем нудно становится. Все же, не ближний свет относительно моих владений, а я ленивый, на улице холодно и иногда бывает очень много работы. Так много, что до кровати только к утру и добираешься. Когда работа в офисе и с людьми, это даже и хорошо. Деньги за нее платят. Не самые маленькие, если вдуматься.
А когда работа на свежем воздухе и с теми, кто людьми был когда-то… Странно там всё. По симптомам что-то типа внезапного приступа контролируемой шизофрении. Идешь себе спокойно, музыку слушаешь. Потом вдруг что-то щелкает и понимаешь - пора! Из серии - хотел свернуть на этой улице, а зачем-то прошел на полквартала дальше. Вроде, мелочь бессмысленная. Гуляешь же. И в любую другую ночь сам внимания не обратишь. Но именно здесь и сейчас, именно эти полквартала все меняют.
* * *
Разворачиваешься. Возвращаешься на намеченный ранее маршрут. И двигаешься уже ведомый совершенно нечеловеческими, запредельными какими-то ощущениями. Здесь идти. здесь повернуть, здесь посмотреть по сторонам. И начинается та самая шизофрения - видишь… Как бы это сказать... Путеводные знаки в вывесках кабаков, дорожных указателях, окружающих зданиях. По ним строишь маршрут.
Постепенно пустеют улицы и, параллельно с этим, исчезают мысли. В какой-то момент ощущаешь себя тонкой перегородкой между двумя пустотами. Спасает только музыка. С недавнего времени я снова полюбил гулять с песенками в ушах. Они хоть как-то, но позволяют удержаться на плаву и не раствориться в тягучем трансе ночных скитаний. И вызывают те эмоции, которые для тварей с той стороны слаще меда. Так нам проще найти друг друга.
Каждая песня, а иногда несколько, связана с каким-либо из жителей города. Нет, что ты, у меня не два миллиона треков в списке! Их совсем немного, этих людей. Песен чуть больше - к тем, кто мне важнее, привязаны по две-три композиции плюс несколько сугубо для души и чистоты эксперимента. Если какая-то из песен-ярлыков начинает играть в момент начала “приступа”, значит, этот человек… не в опасности… Пока не в опасности, но одна из неживых тварей выползла в наш унылый мир и пытается присосаться к, как там я говорил? Фонтану с нектаром, да? Вот, к нему. А потом вся эта хтоническая безграничная скорбь захлестывает человека и перемалывает в фарш. Кого-то быстро, кого-то долго. Итог один.
Я периодически очень цинично хвастаюсь, мол, мои друзья выбирают вполне понятные способы умереть. Когда сразу понятна причина смерти, а не это странное “внезапно остановилось сердце”.
Но когда хоронишь одного-двух в год на протяжении нескольких лет и замечаешь странные совпадения в причинах у людей, друг с другом даже шапочно не знакомых, начинаешь задумываться. Наверное, все в нашем городе задумываются, но мало кто идет дальше. А у меня профессия такая - докапываться до корней проблемы и копошиться в том, о чем простому человеку, мягко говоря, думать не хочется. Вот и докапываешься. А потом еще долго все перепроверяешь, включая собственную адекватность. Все-таки, не в средневековье живем, у нас призраки и зловещие мертвецы только в книгах и фильмах остались.
* * *
А когда идешь “по маршруту” и та-самая-песня повторяется еще пару раз, значит, точно - открывайте, мы пришли. И начинается та моя работа, которая на свежем воздухе, с бывшими людьми и за которую не платят денег. Даже не знаю, какая из составляющих мне больше не нравится.
Кстати, не пытайся забрать у мертвецов живого. Лучше смирись, поплачь, а потом приноси цветочки на могилу и пиши памятные посты в соцсетях. Если совсем невмоготу, позови меня или кого-нибудь такого же странного. Но своими силами не лезь! Я понял это слишком поздно, когда завяз по уши. Это предельно грязная и поганая работа, за которую я определенно буду гореть в аду, если он существует.
Мертвые всегда получают свою дань. Одним способом или другим.
В определенный момент мое странное путешествие заканчивается. Оно длится разное время и приводит меня в совершенно разные места, но всегда есть один и тот же набор ощущений и событий, который говорит - ты пришел, сейчас тебе дадут и ты будешь иметь.
Ощущение пустоты снаружи и внутри становится абсолютным. Даже зрение начинает шалить, пытаясь сжать окружающий мир в точку. В плеере начинает играть та-самая-песня (знали бы романтичные парочки, как я использую их термин!). Ноги сами собой останавливаются. Все, теперь выключаем музыку и начинаем осматриваться. Эти твари всегда подходят со стороны, в которую не смотришь. И нет никакого характерного запаха. Возможно, есть могильный холод, как его называют в страшных книжках, но на улице и без него не жарко. А что есть? Мертвецы издают звуки и вполне осязаемы.
И здесь самый тонкий момент, чем-то напоминающий рыбалку. Нежить всегда появляется внезапно. Гарантирую. Если дашь волю эмоциям и испугаешься, то увидишь только промелькнувший на краю обзора странный силуэт и добро пожаловать в наш дерьмовый мир обратно. Будешь как дурак стоять посреди пустой улицы. Это какой-то другой уровень, канал даже, восприятия, который наш мозг при первой же возможности перекрывает. Помнишь, как дети играют в прятки? Глазки ладошками закрывают и думают, что их не видят. Вот здесь так же, только тебя в этот момент действительно не видят.
Ну, просто же - если бы видели, то сделали бы все, что душе угодно. Ты-то глазки закрыл и не знаешь, с какой стороны грядет. А они могут жрать или тех, на кого сами настроились, или тех, кто их видит. Наверное, есть какое-то умное объяснение у этого всего, я не в курсе. Я сугубо экспериментально выяснил.
* * *
А если ты все-таки сможешь обуздать свой страх, то сможешь увидеть, как из единственной тени на освещенной фонарями аллее выковыливает (я при всем желании не могу другого слова подобрать), вроде бы, обычная грузная тетка. Правда, ее там не было секунду назад, но мало ли. Ночь на дворе. И не может живой человек так двигаться. И голову под таким углом держать. И шею запрокидывать залихватским движением, будто мешок на плечи забрасывает. И еще. И это. И то.
Ты всегда поймешь, что перед тобою существо не из нашего мира. По тысяче мелких несоответствий поймешь. И по совершенно пустой улице на несколько кварталов вокруг.
Когда тварь приближается на расстояние в пару шагов, я достаю нож. Небольшой складной с массивным, для своих размеров, лезвием. Просто всегда ношу его в заднем кармане штанов для общего спокойствия. Мертвые боятся стали, даже современной, которая с кучей добавок. Теперь можно торговаться.
Да, торговаться. Я же сказал - они всегда получают свое.
- Отойди от нее! - хриплю я, держа нож так, чтобы его было видно, но не угрожающе. - Она моя!
Я забыл сказать, что все песни в моем плеере связаны с женщинами. Их мертвецы любят больше. Хотя, не удивительно - у мужчины психика прямолинейная и жесткая. Какой уж там фонтан эмоций. Да и не долго с ним порезвишься: за счет жесткости, мужик терпит-терпит, а потом просто ломается. Совершенно нерентабельное вложение.
С женщинами все иначе. Там гибкая структура, которую можно расшатывать годами, упиваясь страданиями. Хотя, тоже не вечно. А я этому препятствую. Только я не рыцарь в сверкающих латах, который прекрасных принцесс спасает. Рыцарь никогда не скажет чудовищу:
- Возьми любую другую! А эта - моя!
Почти всегда оно только так и работает. Тварь скалится какое-то время, такая своеобразная игра в гляделки. Здесь тоже важно уметь выключать страх - их взгляд слишком противен самой сути человеческого существа. Потом нежить уходит искать себе новую жертву. И под моей персональной сковородой в пекле слегка прибавляется температура пламени. Я простой человек, в конце концов. И просто хочу, чтобы мои близкие и любимые жили долго и счастливо.
* * *
А если бы я был персонажем комикса, то у меня был бы большой пистолет с серебряными пулями, из которого я отстреливал бы головы зловещим мертвецам, произнося хлесткие фразы.
Потому что в жизни не всегда все проходит так спокойно и гладко.
Бывает, что стоишь, высматривая тварь и так долго никого не видишь, что даже нож заранее достаешь. Для общего спокойствия. А спустя пару минут тебя кто-то маленькой ручкой берет за пальцы левой руки. Дети так с родителями ходят иногда, когда разница в росте большая. Ты чувствуешь эту маленькую, холодную ручку, которая вцепилась в твой мизинец и безымянный так, будто их дверью защемило, поворачиваешь голову и…
Маленькая дохлая ...дь!
Девочка-цветочек в замызганном сарафанчике невинно хлопает своими пустыми глазами и смачно жует твои же пальцы, откушенные по нижние фаланги. Вместе с осознанием картины, приходит боль. Ты падаешь на колени, из последних сил рассекая ножом лицо твари. Сталь для них будто кислота и небольшой туристический ножик располовинивает детское личико, как Моисей воды морские. Перед глазами плывет, ты пытаешься сфокусировать взгляд на остатках пальцев. На безымянном видишь кольцо. Это успокаивает. Самое главное на месте.
Слышишь булькающее хихиканье мертвеца, удаляющееся с каждой секундой. Оглядываешься и, как в первый раз, удивляешься - куда оно могло деться посреди освещенной улицы. Еще больше удивляешься, почему из пальцев не хлещет кровь. Но потом становится все равно. Понимаешь другое - оплачено.
Садишься на ледяной асфальт, скрестив ноги. Нож валяется где-то рядом. Достаешь сигарету, с десятой попытки закуриваешь, еще раз смотришь на покалеченную руку. Потом целой рукой достаешь смартфон, видишь значок “онлайн” возле нужной тебе аватарки в одной из соцсетей, и еле слушающимся большим пальцем настукиваешь самое тупое, что только можно придумать:
- Как ты там?
- Да норм. Только голова гудит и хрень всякая снится. А ты чего не спишь?
Автор: Александр Агамальянц
Источник: https://litclubbs.ru/articles/6957-psiholog-s-serebrjanymi-puljami.html
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
#мистика #нуар #городское фэнтези #призраки #шизофрения
Понравился рассказ? У вас есть возможность поддержать клуб.