Он был закат, - красавец и мудрец,
Она – рассвет, прекрасный и шумливый,
Любила шоколад и детективы,
А он любил её и холодец.
Она была наивна и светла,
Рыдала каждой ночью над романом,
Лечила магазинного сазана,
А он вздыхал у постного стола.
Она была щедра, как сотня фей,
Она спасала мир и всё такое,
Беспечно расточала нажитое,
А он вздыхал, как гуру и сенсей.
Она влюбилась. Ах, какой пассаж!
- Прости! Мы слишком разные с тобою…
А он, убит нежданною бедою,
Тащил к её любимому багаж.
Ого, бывает! Вот такой конец
Истории любви, на сон похожей.
Умчалась фея. Он, такой хороший,
Не фею разлюбил, а холодец.
Мораль сей басни будет такова,
Что нету никакой в любви морали…
И нету, и появится едва ли,
Она всегда безумна, но права!
