Этот мотив
будто корни пустил,
врос.
Мучает утром,
спать не даёт в ночи.
И, изогнувшись,
дразнит, казнит вопрос:
что же за веха
звуки вовсю сочит?
Память ломает ногти,
но нет,
слаб
истый порыв разрыхлить
забытья грунт,
чтобы воткнуть в него
с силой маяк-
флаг,
мол, и не давит теперь этих нот
груз.
Я,
как в степи не сберегший коня,
скиф,
или колдун,
потерявший вчера дар,
от безнадёги
сметаной уже
скис.
Вдруг осенило.
Да вот оно!
Вот!
Да!
Гвалт предполётный
как плети с ветлы вис.
Тяжесть небесная жаждала струй-
свай.
Верхний сосед
снова пьян:
из окна - Лист.
Вычленен как бы экспромтом из струн вальс.
Старым роялем фальшивил сентябрь нам:
раз отболело, то всё, что не боль -
в Стикс.
И напророчил: минуту спустя,
над
стылым двором
вальс-экспромт,
уходя,
стих.
Коршуном ветер гонял желтизну крон,
строил из листьев
за этажом этаж
дома,
в который осень втащила трон,
царским указом оформив
разрыв
наш...
***
Читает автор: