В продолжении темы Плюшкинства… Уходят вещи, здания, события, люди… Но память о них остаётся жить вечно. Она записана в коллективном бессознательном и хранится под исторической пылью в ячейках архивов, кладовок, на фотографиях, в сказках и летописях… В моей памяти часто всплывает один и тот же сюжет из детства… …Утро. Старый бабушкин дом. Я выглядываю из-за шторок, за которыми спрятана кровать. А там уже жизнь бьет ключом! Короткие, белые занавесками на окнах открыты. На столе, покрытом скатертью, ждут когда их съедят румяные пироги. В печке потрескивают дрова. Бабушка вымешивает тесто для новой партии пирогов да шанежек в деревянной кадке. А посреди комнаты стоит деревянное дупло (большая бочка с двумя выстроганными стульчиками внутри друг напротив друга), в котором кричит ребёнок (предположительно мой младший двоюродный брат). В этом дупле выросли мой папа и его братья и сестра. Раньше женщины рано выходили на работу (с 3-х месяцев, если не ошибаюсь). Детских садов в деревнях