Дарья Дугина

Война пришла в Москву. Не СВО. Война. Этой ночью – и в мой дом. Потому что за эти несколько месяцев PLATONOVA | Z стала родной.

Читала ее каждый день. И часто ловила себя на какой-то бабской, старушечьей жалости: такая маленькая, такая хрупкая, такая девочка… Такая у неё девчачья улыбка, трогательная, детская, бесстрашная и мудрая. Знающая. Это когда за простыми словами и фактами проступает великое, вселенское, ангельское – вечное, неубиваемое.

Дугин – мастер, учитель, дочь-Дарья – невидимая, но ощутимая мощная связь – хранящая. Вот она его и сохранила. Для нас.

Я сотни раз проезжала эту точку. Неподалеку – в Одинцовском районе, в поселке Дубки жил один из самых близких моих людей, к которому ездила почти ежедневно. От Дубков по Можайке – мимо Жаворонков и Малых Вязём – Большие. Там - хорошо, зелено, слева – усадьба, справа – дачи, сады, поля. Иногда, проезжая в одиночестве, сворачивала в них. Теперь эти места будут местом свидания с Дарьей. Местом начала войны. Личной.

Донбасская боль развернулась в упор – в москвича. В лицо, в лоб. Ударила в родное.

Больше нет безопасных уютов, схронов, квартирок, уголков и окружностей.

Веселый праздник «Традиция» полыхает в ночной темноте над остовом джипа. Это удар в обряд – традицию.

Все эти годы мы маниакально старались сделать вид, что войны нет. Она билась в окна, стучалась в двери, ломилась в сердце новостной лентой, билась в мозг сводками с полей, рвала душу, но обычному человеку так тяжко, так нежелательно увидеть даже близкое – смертельное. И только герои, мастера носят в себе и чужую смерть. На ровне, в единении со своей. Жизнью.

Придуманный иллюзорный мирок – не зацикливайся на войне! –враз уничтожается двухстами граммами в тротиловом эквиваленте близ Больших Вязем.

Так уж повелось, таков уж закон: война лечится духом, волей, идеей - оружием.

Сегодня ночью всех русских ударили в лоб – проснись, наконец, очнись, действуй. Баба – молись. Мужик – бейся. Отныне – на смерть.
Война дарует священный смысл твоей и моей жизни, твоей и моей смерти.