Было хмельное октябрьское утро. Меня разбудил звонок из приемной. Бодрый, раскатистый голос секретарши Иры защебетал:
- Опять в кабинете ночевал? Ну и перегарище оттуда прет.
- Чего надо?
- Тебе актриса из драмтеатра звонит. Плачет. Соединять?
Я бы, конечно, ответил отрицательно, но через секунду в трубке послышалось томное:
- Алооээ! Аурээн?
- Да, я! - ответил, закуривая золотую Яву старого образца.
- Дом без сыновей и дочерей ваш очерк? Вы сами его написали?
- Да, мой! - чуть было не зевнул я в ответ.
- Это прекрасно, я все утро плачу! - сказала собеседница. Дальше была дружба. Мы периодически встречались в кафе Солнечное и выпивали. Она любила Цветаеву, я - Маяковского, она - Ахматову, я - Брюсова. И как-то мы совпадали, несмотря на разницу в возрасте. Это был далекий 2005 год. Я еще жил у себя на малой Родине, в Карачаево-Черкесии. Тогда я мечтал написать что-то важное. Лет пять назад ее не стало. Я часто вспоминаю то октябрьское утро, когда вышел мой первый очерк. Иногда я пытаюсь понять что за сила заставляет меня садиться и что-то писать.
еще больше текстов из жизни: