Одиноким странником, спустившимся из гор в город и считающим своим долгом охранять его.
Меня ничего в нём не смущает, кроме на первый взгляд личной истории о том, как меня в нём приняли за террористку. Это было в самом начале 2000, я была маленькой девочкой в шапочке с завязками. Я пошла в гости к подруге и, как обычно, решила покататься на лифте с автоматическими дверями. На одном из (!). Для меня это было покруче Приолэнда, потому что лифт в моём доме был не только один на всего лишь 9 этажей, его ещё и нельзя было как следует открыть одной рукой. Нужно было бросить всё и выполнить церемонию открытия и закрытия трёх дверей, не допустив ни единой погрешности. А вместо одной из кнопок была жвачка – классика жанра.
Пока я каталась, в лифт зашла бабулька, просекла, что я бездельничаю и не дала выйти на нужном этаже. Взяла то ли за руку, то ли за капюшон и повела к вахтёрше. Сказала ей что-то непонятное, зыркнула глазами, и та с радостью выставила меня вон за дверь на мороз.
Ранней весной я пришла туда снова, в той же куртке, но в другой шапке, без завязок. Вахтёрша мне улыбнулась, заходи. И ведь надо было ей непременно добавить, что я похожа на примерную девочку, а то шастают у нас тут всякие террористки.
Самое интересное то, почему я так хорошо помню эту историю. С тех пор каждый раз, когда я еду в лифте с кем-то, я невольно достаю и перебираю ключи и/или продумываю оправдание, почему я сюда зашла.
А сам дом я люблю, таким обшарпанным и грустящим. Все мы разные.
