А ветер дул, напряжно и немного
Наискосок от буйной головы.
Поверь, ведь я ни разу недотрога,
Но мне претят ухабины и рвы.
Я всё пойму, обиды и упрёки,
Но как понять нелепую пургу,
Через которую несут до чёрта ноги,
И нет, никак вернуться не могу.
А ветер выл, как стая псов с помойки,
И снег бросался кошкой во глаза.
И нету тут настройки и расстройки,
На беды все в глазу одна слеза.
Она замёрзнет, в снег не долетевши,
Своим осколком тихо зазвенит,
И будут снова дети обнаглевших
До блевоты кормиться от земли.
Она щедра, даёт всем по заслугам.
Ядрёну рожь – пожалуйста, бери.
Тому кто пОтом пашет или плугом,
А остальным – рубины, янтари.
Щедрот даёт, их у земли – залейся.
И кормит всех щедротами с руки.
И нефтью глотки зАлили до нЕльзя,
И всё сосут, как мамкины сынки.
А ветер пел, на ухо что-то молвя,
Я только что смог разобрать слова.
Ведь раньше уши заливало кровью,
Теперь же кровь замёрзла и сошла,
И в барабанных, чистых перепонках
Вдруг зазвучал отчётливо мотив,
Что только тот, кто кормится в помойках
По-настоящему, неумолимо жив.
Ведь те – мертвы, лишь видимость и мясо,
Оно протухнет. Черви доедят.
А нам костлявым удовольствий масса:
И уши слышат. И глаза глядят.
И нет счастливей тех, кто не способный
Всосать в себя что нужно остальным.
Ведь всё равно под каменным надгробьем
Никто не смотрит пламенные сны…
А ветер дул. Не уставая выти,
Об очень важном навывал набат,
Что никому не удаётся выйти
Не свят никто – ни беден, ни богат.
Я не пророк, лишь ведаю немного,
Мне ветер вдул в мой черепок лишь чуть.
Но только там спросите сами бога
Про смысл жизни. И про смерти суть…
18.08.2022г. Е. Баюрин.
