У чужого счастья есть запах и вкус.
Чужое счастье пахнет неожиданным ливнем, набухшими от влаги гроздьями сирени, мокрым гравием на бульварных дорожках, промокшими балетками и мурашками по всему телу. Может от уличной прохлады. Может от тепла руки, которая держит над тобой зонт.
В чужое счастье хочется укутаться, как в мужской пиджак, заботливо накинутый на твои плечи.
Ты вдыхаешь запах улиц и переулков, лип и кленов, старых домов, беззастенчиво растопыривших свои двери и окна. А в лужах отражаются облака и витрины. И ты старательно перешагиваешь через эти самые лужи, но не потому что боишься промочить ноги (они итак уже насквозь), но потому, что жалко топтать облака.
От чужого счастья внутри как-то нежно и глупо. Как будто, ты снова девочка лет 5, и к тебе случайно прилетел красивущий воздушный шарик. И ты, затаив дыхание, обнимала его несколько секунд, а потом разжала ладони и отпустила в небо.
Потому что, счастье – это все иметь, ничем не обладая
Отдавать - не ожидая возврата, благодарности или компенсации.
Принимать - без условностей.
Растворяться, стирая границы между понятиями «ведущий» и «ведомый».
И отпускать желанный воздушный шарик без надежд, что он вернется.
Ведь знаешь, еще чуть-чуть, и ты полетишь сама. Вслед за ним. Куда бы его ни занесло ветряными порывами…