Жалко, когда хорошее портится. Вот оно было такое, по-своему прекрасное, лежало где-то себе. И просто было хорошо от того, что оно где-то есть. А потом ты заходишь в это "где-то", а оно, ну то, хорошее, сломалось. И это так жалко и горько.
Я хотела бы хранить все это хорошее и светлое, чтоб оно не ломалось. О, каким бы потрясающим я была бы хранителем! Но руки всего две, а сердце одно. За всем не уследишь.
За спиной вдруг рушатся хрустальные миры. Все в пыль, в грязь, на мелкие осколки. И не успеваешь поймать, не можешь сохранить. Ругаешь себя последними словами - надо было обернуться на пять минут раньше, успела бы, поймала. Но, возможно, это тоже одна из иллюзий, которые потом разрушатся очередным хрустальным миром. Иллюзия того, что я могу успеть сохранить. Что вообще от меня тут что-то зависит.
Это очень грустный пост про самую большую боль. Чем дальше идешь, тем больше миров разрушилось, тем меньше ты сохранил. Я так больше не могу.
И не успеть поймать - это намного страшнее, чем когда разрушил сам.