Неуютными нитями дождь облака пришивает к прохладе.
За курлыканьем осенью птиц, я бреду сентябрём в листопаде.
Подскажи, постовой - как дойти мне сплетением улиц до края?
В этом маленьком, тихом совсем городке, я по кругу блуждаю.
Мне Господь дал бессрочную визу до самого светлого рая,
Без тебя, постовой, за какие грехи я навряд ли узнаю.
Любопытство - порок, серый ситец небес прошептал заклинанье,
Но мне надо узнать - это мой лабиринт моего подсознанья.
А ты глянь, постовой, в это звёздное осенью тёмное небо,
Разгляди среди сереньких туч ту звезду или, может быть, небыль.
Мне попасть бы туда, но твой город связал мои руки и ноги,
Бесконечным кроссвордом домов номера, где ютятся дороги.
Ты последний из всех, постовой, кто стоит на дороге до рая...
© Сергей Анашкин, Дом Поэта, 02.08.2022
Свидетельство о публикации: I-RE № 888524440
https://dompoeta.ru/2-uncategorised/6394-6394
