Милый Рикки, что с нами было?
Что с нами стало?
Мы не виделись лет пятнадцать. А может, двадцать. Здесь туземки, сердца распутниц, слова весталок, уверяют — мы проходимцы.
Мы самозванцы.
Но при этом готовы щедро, способны быстро одарить нас притворной лаской за три аккорда. Мы отправимся в дальний путь, рассыпая искры. Без оглядки.
Я очень старый.
Ты очень гордый.
Глупый Рикки, любовь не просит.
И не сдаётся.
Смуглый ветер в волну бросается с парапета. Мы отправимся вон из города. Будет солнце.
Мы отправимся прочь из города. Будет лето. Будет небо.
И Бодхисаттва.
И Брахмапутра.
Бог случайный, бог одинокий как глаз циклопа. Постарайся пораньше встать. Если будет утро — будет время и будет повод для автостопа.
Славный Рикки, ты так напился, что мне тревожно.
Вот же дрянь.
Дорогая дрянь. Контрабанда, что ли? Умоляю, живи как хочешь, но осторожно. Ты про деньги вообще не думай. В земной юдоли что с деньгами, а что без денег любви негусто. За монеты не купишь счастья.
Не купишь рая.
Бедный Рикки, я тоже помню — ты был мангустом. А Нагайны, к великой скорби, не умирают.
Мы подыщем тебе планету.
И астероид. Чтобы звёзды, почти такие же, но пониже.
Между прочим, бытует мнение — мы герои. Странных сказок. Обычных сплетен, прекрасных книжек. Здесь туземки, забыв о горе, танцуют танго. Здесь не верят в законы кармы. Не носят сари.
Пишет Киплинг. Шипит Нагайна на воды Ганга. Новый Рикки ломает с хрустом хребет сансаре.
#svirel_poetry
Фото: Alvin Wu