⠀#Сегодня август, и лучше его вечеров могут показаться только первые теплые зори июня. Свежие, лишенные надоедливой мошкары, они, будто

⠀#Сегодня август, и лучше его вечеров могут показаться только первые теплые зори июня. Свежие, лишенные надоедливой мошкары, они, будто мягкий плед, укрывают тело и мысли. Я всей душой люблю августовские вечера, полные треска в траве и легкого шелеста неуловимого дыхания земли.

⠀Пряный запах прогретой земли, высушенных трав и меда – я помню их с детства. В детстве в этот день я всегда была в деревне. Дедушка качал мед, пчелы роились вокруг сот, тягучее золото сочилось в серебристую миску. Прошло двадцать лет, а помнится все, будто только минувшим вечером мы сидели на скамейке у крыльца, а душистый августовский закат окунал нас в медовый флер лета, еще стелившегося над родным краем.

⠀Теми же глазами я смотрю на мир, почти те же страхи и желания шевелятся в сердце, но говорю я теперь иначе, и кажется, все не то. Где и когда теряется умение вдохновляться легким движением, даже не порывом, простым только вздохом ветра, или взглядом, случайно брошенным и показавшимся исполненным смысла? Я разучилась писать стихи – я стала для них слишком практична. Или это цинизм? Едкий, поражающий почти каждого, ядовитый, он стал едва ли не символом взросления, почти культом.

⠀В детстве никто не умирает, а в юности все представляется вдохновенным. Почему с каждым годом жизнь блекнет, теряя яркую палитру красок окружающего мира? Будто кто-то снимает с наших глаз линзу, которая претворяла всякое действие в самое значимое событие, покрывая его отпечатком восторга. Думается, самая большая утрата в жизни случается в тот момент, когда в нашем сердце умирает ребенок.