Поэзия сама, как дивный сад,
В котором есть шипы и розы,
Цветов ярчайший аромат,
И первые морозы.
В ней все - и отблеск
Гаснущих светил,
И ночь, ее сиянье,
И день, и свет его очей,
И выдохи очарованья...
В ней радости весенних дней,
И лета перестуки,
И осени холодной тень,
И шорохи, и звуки...
В ней наше сердце и душа,
И обмороки,
И головокруженье,
И судеб крутизна,
И их перерожденье...
История ушедших дней,
И новые рассветы,
И музыка степей,
И эхо: «Где ты, где ты?..»
Поэзия сама, как дивный сад,
В котором есть шипы и розы,
Цветов ярчайший аромат,
И радости, и слезы.
Художник Андрей Свитачев