Муж мой скучает по Донбассу. Спрашиваю: Ты иногда представляешь себя в городе, где мы жили?
- Да, представляю. Балкон открыт; я сижу перед ним, ноги на стол, курю. Через окно вижу, как наша местная блогерша прогуливается с телефоном и снимает мой квартал. Она выходит в шесть утра, пока все ещё спят.
Наш город для отдыха души. Не надо ехать на Бали, ни на Мальту. Проснешься утром - всё растворяется в утренней прозрачности, воздух звенит. Где-то крикнет ребёнок, вечные алкашики затянут свою беззлобную волынку под магазином, по разбитой дороге проедет редкая машина - наступает день.
Вечером опускаются синевато-фиолетовые сумерки. Сидишь за компьютером, супчик сварил, поел. Смотришь кино. Надоело - закурил сигарету, подлил собаке молока. Пусть полакомится, пока я здесь.
Флопик дома. Часа в 2 ночи мы с ним собираемся и выходим, он скачет и повизгивает от радости. Страшно любит ночью ходить за пивом. Как только услышит шуршание одежды, (я одеваюсь), начинает кружить вокруг меня и подпрыгивать. Думает, ему там нальют. Идёшь по городу - невероятная тишина, как будто облаком опустился ангел сна. Запах приближающейся осени; около хлебного пахнут спелые груши, целое дерево. Рядом ларёк.
Бедный Флопик. Сейчас он живёт один, в подъезде, и никто его не водит за пивом. Он стал такой немощный, что еле-еле поднимается по лестнице.
Когда мы теперь поедем туда? Если бы всё закончилось хотя бы до следующего лета. Чтобы не было границ, ни ДНР, ни Украины, одна сплошная Россия кругом. Сел в поезд в Москве, лёг спать, проснулся в Донецке. Примерно, как мы ездим из Москвы в Ярославль, только чуть дольше.