Настоящими письмами я называю письма, написанные рукой, на бумаге, пахнущие штемпельной краской и марочным клеем.
Конверт, который проделал путь через разные города, напитывается разными ароматами и энергетикой, распухает и становится даже словно тяжелее.
Как я раньше ждала почтальона! Подходила то и дело к окну и смотрела на почтовый ящик, что висел на заборе с обратной стороны.
Обычно, если почтальон уже разнесла почту, крышка почтового ящика оставалась открытой, и я, радостно накинув пальто, бежала на улицу за почтой. Доставала из ящика пачку корреспонденции, и поскорее бежала в дом, чтобы всё внимательно рассмотреть и прочитать, как говорится, от корки до корки.
Мы выписывали многое. Это было доступно каждому. И часто получали письма и открытки, потому что я сама писала письма родственникам и сама отвечала на все письма. Не имела права не ответить. Пока я писала, связующая ниточка как-то ещё держалась. А потом всё.
Я помню до сих пор что именно мы выписывали.
Газеты: Труд, Советская Кубань, Неделя (это радиопрограмма и телепрограмма), Пионерская правда.
Журналы: Мурзилка, Здоровье, Работница, Крестьянка.
И литературный альманах Роман-газета. Книги в моё время были предметом гордости, а хорошие книги были настоящей роскошью, предметом достатка, даже, некой советской статусности. Это время не моё... Верные читатели знают.
Благодаря Роман-газете я прочитала в юном возрасте многие прекрасные произведения, которые сыграли не последнюю роль в моём личностном формировании: <<Мадонна с пайковым хлебом>>, <<Кружилиха>>, <<Наш маленький Париж>>, <<Помни имя своё>> и многие другие.
Наверное, когда ты в детстве и в юности прочитал шедевры мировой, русской и советской литературы, тебя уже не будет впечатлять ни один бестселлер нового времени. Моя душа так ни разу и не откликнулась ни на одну современную книжку. Поэтому, читаю я очень мало, очень редко, и очень выборочно.
И вот, разложишь тогда на кухонном столе газеты, письма и журналы, вдыхая их незабываемый аромат, и начинаешь выбирать последовательность, в которой всё это будешь читать.
Помните, как в пионерских лагерях, или после студенческой практики, мы обменивались при расставании адресами? И не боялись, что малознакомый человек узнает наш домашний адрес. А теперь боимся. И не без оснований. Зато наши персональные данные теперь требуют уже чуть ли не при входе в троллейбус. И пока ты не кликнешь и не поставишь галочку, что ты <<согласен>>, или что ты <<принимаешь>>, тебе дороги нет.
Я помню, в 7 классе, мы с классом ездили в Ульяновск, через Москву. Снег по пояс, дом-музей В.И.Ленина, первая дальняя поездка произвели на меня неизгладимые впечатления. В поезде, от Москвы до Ульяновска, мы ехали в одном вагоне с московскими школьниками. Ребята были старше нас на год. И как же сильно отличались москвичи от нас, ребят из провинциального тогдашнего Краснодара!
А от меня вообще о-о-о-чень сильно. И одеждой, и манерой общения, и сленгом того времени.
Один мальчик, симпатичный, с модной стрижкой Брейк, и в прикиде, как из фильма Выше Радуги, спросил, как меня зовут. Я ответила, что Надя, а он засмеялся и сказал, что думал, что меня зовут Клава. Потому что только Клава может носить в 14 лет детскую футболку с красными мячиками. И все засмеялись.
Мальчика я окатила ледяным молчаливым презрением. И игнорировала его до самого Ульяновска.
Потом, спустя время, когда мы вернулись домой, я получила письмо. От какого-то Потапова Саши, из Москвы.
Это было письмо от того самого мальчика из поезда, который смеялся надо мной. Он написал, что выпросил мой адрес у моих одноклассников за несколько жвачек Дональд. Я вообще про такие не слышала. Писал, что влюбился в меня с первого взгляда, что ему очень стыдно, что он так глупо пошутил надо мной. Что он приглашает меня к себе в гости в Москву, и ещё что-то писал... Скорее всего, он был неплохой парень, просто зачем-то хотел казаться хуже, чем он есть на самом деле. Переходный возраст и юношеский максимализм, наверное.
Тогда я поняла, что, оказывается, мир продажный. Без моего согласия кто-то продал мой адрес за несколько жвачек...
И ещё я поняла, что мальчики очень странный народ, не понятный мне.
Я не ответила Саше Потапову. Но, запомнила тот эпизод. Надеюсь, что он жив, здоров и счастлив.
Да, электронные письма это удобно, это здорово, это мгновенно. Клик - и твоё послание уже в Хабаровске, в Москве, в Магадане, в Хельсинки, в Мельбурне. Но нет уже того трепетного ожидания письма, нет... Это стало обыденным, а порой, и назойливо раздражающим.
Раньше, открытка-телеграмма, полученная утром в свой день рождения, это было счастье и радость. А сейчас, пачки электронных открыток, видосиков и гифок это обременительный мусор, спам и засорение памяти, вызывающее раздражение. Они не приносят ту радость.
Вы можете вспомнить, когда вы искренне радовались письму из электронной почты? Я могу. Это было в 2011 году, когда мне написал мой родной брат по отцу, который искал меня несколько лет. Тогда я радовалась до слёз! Это был единственный раз - радость электронному письму.
Почтовые ящики теперь висят в подъезде только для платёжек. Ну или ещё бросают в них очередной печатный спам, в виде рекламных буклетов и газетёнок.
Писать руками стали мало, в основном печатают онлайн. От этого почерк у многих людей стал некрасивый... А почерк это графический код характера человека. И, с каждыми годом, он всё неразборчивее, корявее и бессвязнее... Увы...
Я знаю, что говорю. Я это вижу каждый день.
Ушли и продолжают уходить истинные ценности. Меняются(подменяются) понятия, ценности, стиль одежды.
Если бы я увидела в том своём времени девушку с зелёными волосами и бритым затылком, с кольцом в носу и в бровях, и с синей кожей от сплошного тату, в шароварах, натянутых до си@ек, но не закрывающих голые щиколотки. В балахоне-свитере, в пальто расцветки одеяла в клетку и с пледом вокруг шеи в виде шарфа, в безобразных кургузых кроссовках на толстенной тракторной подошве, как у трактора Кировец, я бы решила, что я попала в мир сумасшедших. А никак не в светлое будущее, в которое мы искренне верили. Ну вот представьте сами! Увидеть в 80-х всё что я перечислила? Ну ведь так же?
А может быть, мы и живём в мире сумасшедших?
Где патриотизм превратился в путриотизм, где собирают и хранят персональные данные на каждого человека, затягивая его разум, волю и скудное благосостояние в цифровую кабалу, всё крепче и всё бесцеремоннее, где лгут из каждого утюга...
Лишь письма из прошлого напоминают нам о том, как было здорово ждать почтальона; радоваться письмам и телеграммам; читать честные газеты и хорошие книги; смотреть хорошее кино и не фейковые новости; не бояться дать свой адрес ребятам, с которыми подружился в пионерском лагере; смело открывать простую деревянную дверь квартиры, а не бронированную дверь лунохода, где замок не щёлкнет без предварительного взора в дверной глазок и паролей-явок; не бояться телефонных мошенников; не бояться детей отправлять куда-то одних. Жить свободно.
Но их всё меньше и меньше... Тех, кто помнит письма из прошлого... Мы, как бельмо на глазу и кость в горле у нового времени, которое я никогда не смогу понять и принять. Где жена радуется, что получит огромную компенсацию и льготы за напрасную поги@ель супруга... Это ж надо, такая моральная деградация и гниение души и разума... Вот так-то...
Это не моё время... Не моё...
Спасибо ВАМ за всё.
Ваша Белая ворона 💖