Занесло нас с Викто́ром как-то по служебным делам в типичный казачий хутор, со стандартным названием, типа Нижневерхо́вский или Верхненизо́вский. Неподалеку числилось озеро, где по словам аборигенов встречалась рыба.
Болото, как болото, ничего примечательного. К воде как всегда не подойти – лес камыша. В одном месте кое-как я протиснул сквозь заросли резиновую лодку и поплыл с удочкой на островок. Озеро мелковатое и мутноватое. Зашёл в сапогах в воду, закинул поплавок, прикормил рыбку.
Слышу, сзади на берегу кто-то зашевелился. Оглянулся, стоит бычок. Симпатичный такой, молодой, но свирепый. Ну, бычок и бычок, обычное явление для сельскохозяйственной инфраструктуры. Тут бычок начал реветь, как будто он американский бизон или африканский буффало. Я оборачиваюсь и говорю ему по-хорошему мол иди, откуда пришёл, не пугай мне рыбу. Он в ответ мне мычит, не унимается, типа того, что это его собственный остров вместе с рыбой и лягушками. Бычок настроен крайне враждебно, наступает. К лодке мне никак не подойти, бычок занял к ней проход. То есть загнал меня в воду и орет, как подстреленный. Думаю, чем его бы пугнуть? Как на зло с собой у меня ничего такого пугающего. Заприметил на берегу пустую бутылку из-под какого-то "Буратино", а подойти не могу, враг наступает. Думаю, а какого хрена, бычок, тебе надо? Я у нас что, съедобный? Начал размышлять, ведь бычок просто так нападать не станет? А может ему тёлок в колхозе не хватает? И тут вспомнил, что эти всякие бычки не любят красные тряпки. Но на мне вроде бы все тряпки зелёные. И тут ко мне пришло озарение! У меня ведь поплавок окрашен яркой розовой флуоресцентной краской…
Я избавился временно от поплавка, для гарантии пульнул в сторону бычка, покидающего свои позиции, бутылку, но рыба видимо так была напугана этой нашей корридой, что больше ни разу на этом распрекрасном озере и не клюнула.
© Сергей Шиповник