"Ирисы умиляют своей лоскутностью. Цветные тряпочки, прикреплённые бог знает чем, к стеклянному - кажется - стеблю. Они отгибаются в причудливом танце. Махрятся краями, зевают нутряным. Приглашают полюбоваться комбинацией 3+3 и поразиться многообразию. Что-то там любят, чем-то пренебрегают. Не выносят заболоченности - а кто выносит! Количество сортов зашкаливает обывательское воображение. Хочется всех и сразу. И с садовником, как без него..
Есть ли люди равнодушные к такой красоте? Не знаю, вкусы разные.. Бывало, я обламывала стебли, собирая в букет. Стоял не долго, все предпочитают живое. Да и растить сама не пробовала, маетно. Мышковала у тётки. Это тебе не полевое, где высеялось там и приспособилось. Хоть топчи, хоть выжигай солнцем беспощадным. За ним уход и страдание. То не взошло, то не прижилось..
Его в гербы, а он не горд. Ему имя присваивают - селекционера или звезды какой. А ему всё равно, он сам по себе. Живёт, не взирая на регалии и титулы. Он не понимает насколько красив.
Спросить бы, как умеет так? Беспонтово и попросту. Сам хорош, а тиной хвастливой не обрастает. А сколько вокруг людей грошовых, а воя на целковый. Ни многообразия, ни сортности. "Ухода", правда, требуют. Да ещё как! Скука, товарищи! Непролазная..
"Раньше было.." Раньше было! Давно раньше, при "прежних". Столько "сорняка" и не видали! А если видали, то выкашивали. "Раны моего сердца.." - что вижу, чем жалуюсь. И жду, жду.."