Покинувшие Россию рок-н-ролльщики пребывают в пессимизме. Пока Андрей Изменчивый Мир Макаревич описывал на ашдодском онлайн-телевидении симптомы второй стадии развития у себя депрессии: «Сначала был возмущён, а теперь впал в апатию», Макс Ногу Свело Покровский отдался боевому гопаку под присмотром личного физиотерапевта.
Текст Филиппа Фиссена
Максим записал на видео песню с украинизированными рифмами типа «круче – Буча». Предстал в образе архетипического украинца, как он его себе представляет: босого, с грязными пятками, в расхристанной смирительной рубахе, дерюжных портах и со связанными обрывком пеньки руками. Весь этот гиперкинез он демонстрировал, разумеется, в хлеву. А где ещё? Не в театре же оперы и балета – в нём-то что украинского...
Конечно, в клипе есть дети: украинская «дочь» Макса – блондинка, которая с Максом выглядит если не сверстницей, то погодкой, и «сын» – белобрысый мальчонка, одетый в домотканую рубаху навыпуск.
Пастораль удалась несмотря на досадный инцидент на съёмках (в Сети есть видео): другой «сын» – первенец – никак не желал идти на коленки к дяде Покровскому. Боялся и плакал, пытался убежать. Макс прельщал детёныша тем, что «все девчонки после будут брать у него автографы». Вот что значит два сезона «Чикатилы» подряд.
Какие дарит новые «скилы» отъехавшим рок-музыкантам! Дитя нейдёт – наслушалось сплетен про Майкла Джексона. По итогу на мальчика все забили. Он побежал, споткнулся, упал в декоративный кизяк. Никто не обратил внимания. Взяли другого. Небрезгливого.
Что же так действует на нервную систему рокеров старой волны, что один впадает в скорбное бесчувствие, а другой в пляску святого Витта? Что не даёт им заткнуть своё фонтанбло и принять успокоительное, чтоб не причинять уже боль глазам и ушам зрителя, по привычке наблюдающего угасающих телезвёзд, «овоществляющихся» в прямых эфирах и клипах?
Версий может быть несколько, отчего эти люди, говорившие нам о вкусе, приняли участие в самом низком и колхозном пропагандистском шоу, отрабатывая по своей любимой схеме «на отвали» и без того довольно самодеятельную концертную программу.
Но я склоняюсь к одной из самых простых. К этому меня подводит наблюдение за качеством немудрёного шоу. Они всю жизнь прогибали изменчивый мир, чтоб накопить себе на безбедную, сытую и спокойную старость. И наконец начать жить. Их вечная истошная «борьба» велась исключительно ради этой благородной цели. И все их чаяния, многоголосие, эзопов язык расшифровала попсовая и довольно средняя группа одной фразой: «Они хотели бы жить на Манхэттене».
И когда мечта почти сбылась – подушка безопасности накоплена, дарконы и гринкарты получены – случилось страшное. Те, кого они увещевали не прогибаться, приняли их лицемерное послание за искренний порыв.
И не прогнулись, а выступили против всепоглощающего изменчивого мира. Они не хотели жить на Манхэттене. Они хотели жить на своей земле. Они хотели восстановить попранную справедливость. Мир. Братскую любовь. И поняли, что это нельзя получить от кого-то по разнарядке – нужно самим бороться.
Конечно, рокеры совсем не такого нового поворота ожидали. Им представлялось, как заряженная их наигранным психозом и лицемерным протестом послушная толпа будет громить своё государство по примеру многочисленных южан с прилегающих территорий, отдав себя во власть эмоциям, накрученным фигами в карманах бас-гитаристов.
Но их поняли слишком буквально. Не один сэлф-мэйд-мэн поднялся против закона, а все вместе выступили против «порядка, основанного на правилах». «На понятиях», а не на законе. «Порядок на правилах» – порядок в криминальном сообществе, а не в государстве. Это дон Корлеоне за такой порядок, где все под страхом вендетты обязаны выполнять правила, установленные крёстным отцом.
Произошёл грандиозный облом. Рокеры вдруг поняли: «нас с тобою на…», как пел их гуру, сам угодив впросак. И теперь им нужны упаковки «Прозака», чтоб снести это разочарование, а то депрессия и кататонический ступор уже наступают на ревматические пятки. Синдромы онемения близки. Ногу реально свело. Физиологи в восторге, наблюдая их истерическую дугу. И сделать с этим ничего нельзя, даже тысячу раз проблеяв со сцены «уж лучше – под нас».
Нет, ребята. Под вас теперь совсем западло. Оставайтесь снаружи. Танцуйте свой подагрический гопак и пойте свои жалобные клейзмеры в калифорнийских домах престарелых и в павильонном вифлеемском хлеву.
И берегите себя от шёлкового шарфика. Он для вас представляет большую опасность, чем разрекламированный вами «Новичок». Для всех вас, кого прогнули.
Точка зрения автора может не совпадать с позицией редакции.