Можно предположить, какие мысли возникают в прекрасных головках моих садовых цветов и какие чувства в их душе ( а мне почему - то кажется, что и то, и другое у них есть), но в моей голове появилась мысль, что они меня не любят и боятся. Ну как же, посудите сами: я буквально стою начеку в ожидании, когда распустятся те ли иные бутоны, развернутся во всей красе лепестки, чтобы... нет, не вдыхать ароматы и не любоваться ими, а быстренько сорвать или срезать. А потом положить между страницами старых книг или стопками газет и сверху водрузить пресс.
В последние годы у меня к цветам -- и к садовым, и к полевым -- особый, меркантильный или, точнее, прикладной интерес: выбираю и сажаю в основном те, что могут пригодиться в моём хобби -- изготовлении картинок в технике ошибана (плоскостная или прессованная флористика).
Оправдываю себя тем, что цветы эти после их срезания обречены... на долгую жизнь. Они будут украшать собой чьи - нибудь интерьеры и радовать человеческий глаз. Такова, видимо, их судьба.
Не знаю почему, наверное, тоже в оправдание себя, вспоминаю строчки стихотворения, часто ошибочно приписываемого Марине Цветаевой (на самом деле авторство принадлежит поэтессе из Узбекистана Луизе Миндуллиной (Эризн):
Не запрещай себе творить,
Пусть иногда выходит криво –
Твои нелепые мотивы
Никто не в силах повторить...
Не очень нравится мне здесь слово "нелепые". Но на самом деле очень нравится творить. Вот и готовлю материалы для будущего, осенне - зимнего творчества.
Пошла к клумбе, нарвала головок космеи разных цветов. Понесла в дом на засушку и прессование... И уже прикидываю, как их можно использовать.
Да простят меня цветы.