Вышел в свет сборник стихов Леонида Могилева "Когда я вернусь... Либава". 25 и 28 июня читатели моего канала уже имели возможность познакомится с творчеством Леонида, человека безусловно талантливого и самобытного. Это были лирические стихотворения.
Но книга многообразна, и сегодня хочу предложить читателям произведения иного рода. Написаны они около 30 лет назад, но звучат некоторые строки так, будто написаны сегодня...
Впрочем, судите сами.
Девяносто третий
От друга моего ушла жена.
Он пригласил меня на именины.
И возвращались детства имена
Под спирт «Роял», сардельки и сардины.
Вертелось обручальное кольцо
На блюде из дешевого сервиза,
И вспоминалось юности лицо,
И шла мечта, по скользкому карнизу.
А под окном закручивалась явь,
Натужившись постыдными ларьками.
Мой друг сказал, печален и лукав,
Как положил на ту закрутку камень:
– Вот мы сидим среди чужого пира,
А мой завод закрыть хотят уже,
И я все жду обещанной квартиры
Пятнадцать лет, на общем этаже.
Моей стране на шею села мразь,
Мазнув свой зад американским клеем.
А был ли он, запой, застой, маразм?
Ведь говорят, уже продали Кремль!
– Опомнись, и давай еще нальем...
Немецкий спирт, голландские томаты.
Закурим «Кэмел», а потом споем,
Как шли домой советские солдаты.
– Вот, вот! Немного, и они придут.
И будет день тот справедлив и страшен.
А нынешний бездарен и надут.
Ты мне скажи, когда вернутся наши?
Когда же у реки блеснут штыки?
А может быть, пора на баррикады?
Ведь есть в Европе «Красные полки»?
– Ты перепутал. «Красные бригады».
– А ты разлей, товарищ на троих.
Ну, за Эрнесто. Эх, Москва, Самара...
Они вернутся, и от сих до сих!
Веди нас командарм Че Гевара!
– Ухлопали наемники его.
И команданте он, не командарм…
Ну, мне пора. До скорого. Всего.
– Смотри, какой закатище! Не даром...
– Ну, будь здоров. Зайду к тебе с зарплаты.
Поставим за кубинца по свече.
– А здорово стрелял из автомата
Покойный командарм, товарищ Че!
Молитва
Помоги нам, оставленным, слабым,
Как случалось доныне и в старь,
Чтоб Россия очнуться смогла бы.
Знать мешает горбатый главарь.
Нынче в тайной и смрадной могиле
Похоронены хлеб и вино,
А в скворечниках птицы нагие.
Только это покуда не дно.
Словно злая партийная баба
Нам Москва. Кто в ней? Бес или царь?
Богородица! Ты-то смогла бы...
Но ликует горбатый главарь.
Где отечества слава и вера?
Над полями осенняя хмарь.
Ах вы, дети страны, офицеры...
Значит, мил вам горбатый главарь.
Сон
Все нормально. Воюем с германцем.
Демократы тушенку нам шлют.
В клубе после собрания танцы.
Значит скоро случится салют.
Потекут из Европы вагоны –
Это наши вернутся домой.
Посрывают с подонков погоны,
Призовут справедливый конвой.
Будет сволочь валяться по нарам,
А в обком сядет честный мужик.
И помянет добром комиссара
Мой народ, что сподобится жить.
И Георгий, тот, что Константиныч,
Будет править великой страной.
Там, где нужно, поставит плотины,
То, что нужно, разделит стеной.
А когда разочтемся с «лендлизом»,
И накроем столы для гостей...
…Тут разбудит меня телевизор.
Час мордатых и злых новостей.