- Рабинович, как вы себя чувствуете?
- Не дождётесь!
Жив, цел, орёл, я умотал кататься, поэтому немного задержался с новыми статьями. Раз болел, вот вам про собственную болячку и приключения в больнице. Нет, не в психиатрической, а в детской инфекционной больнице. Ну это она сейчас детская, а тогда была просто инфекционной.
Как сейчас помню: 1996 год - мне 12 лет, на дворе поздняя мерзкая осень. Меня прижало ангиной. Сильно прижало. Горло болит, температура, глотать больно — все прелести лакунарной двусторонней. Меня долго уговаривали лечь. Причина, по которой я категорически не хотел ложиться в больницу, была проста. Кто любит футбол и болеет за «Спартак» - меня поймёт. (Да, я мясной, кидайте тапками.) В тот сезон чемпионат России по футболу заканчивался «Золотым матчем»: «Спартак» - «Алания». И вот именно он должен был состояться послезавтра. Пропустить ТАКОЙ матч?! Вы шутите, дорогие родственники? Весь день я тянул резину и изображал бодрячка, но к вечеру стало хуже, и меня уже никто не спрашивал. Больница встретила меня приветливо - двумя уколами в обе полуж… обе большие ягодичные мышцы. Я обиделся и уснул. С утра я ходил, хромая на обе ноги, как пьяный матрос, пытаясь размять места уколов. От задумчивых ощупываний пострадавших частей тела меня отвлёк сосед по койке.
- Витя, - он протянул мне руку, - у меня язычок воспалился, а у тебя?
- Дима, - я пожал его ладонь, - ангина.
- Будем знакомы. Я тут уже третий день лежу, почти вечность. Поговорить не с кем.
Витя мне сразу пояснил, что кормят тут, в основном, кашей. И есть её надо быстро, ибо тараканы. С этими словами он ловко метнул тапок в стену.
- Тридцать два, - гордо заявил он.
- Чего тридцать два? - не понял я.
- Тридцать два таракана за три дня.
- Вау, круто!
Достижения товарища я оценил и оглядел поле боя. Недостатка в противниках не наблюдалось, и охота началась. К концу дня я уже уверенно попадал тапком с двух метров по усатым стасикам и начал догонять Витька.
На третий день мне стало совсем хорошо. Особенно после того, как ко мне пришли бабушка и дедушка и принесли газету «Спорт-Экспресс» с огромным отчётом о победе «Спартака». Газета была тут же прочитана, передачки съедены, и я хитро посмотрел на Витьку:
- Слышь, а ты футбол любишь?
- Люблю, - ответил тот.
- За кого болеешь?
- ЦСКА.
- Спартак.
- Поздравляю с чемпионством, - грустно сказал Витя.
- Спасибо, - гордо ответил я. - Слушай, а давай сыграем.
- Где? - не понял он.
- А прям тут. Палата большая, кровать Милки, - я кивнул на соседку, - мои ворота, кровать тёть Жени - твои.
Тут надо пояснить, что из-за большой загруженности больницы, нас, почему-то положили во взрослую палату. Женскую. Ну мне - 12, Витьке – 10. Такие шпындики мало кого интересовали, поэтому запихали туда, где места были, и хорошо.
- А мяч?
- А вот и мяч, - я скомкал газетные листы и перемотал их скотчем, которым были заклеены судки с едой. Не адидас, но сойдёт.
Витя радостно согласился, и уже через минуту мы с радостными воплями гонялись по палате, пытаясь пропихнуть «мяч» в «ворота». Как ни странно, особого негатива в нашу сторону от обитательниц палаты не было. Всё лучше, чем от тапочек (тапочков? Обуви!) уворачиваться. А мяч, даже если в кого и попадал, особого ущерба не причинял. Лишь с утра нас ждало жуткое разочарование, когда уборщица выкинула наш ценный снаряд, приняв его за мусор.
После завтрака пришёл с обходом доктор. Целый доцент. Осмотрел нас, спрашивал: как дела, самочувствие и чем мы тут занимаемся.
- Они в футбол играют, Михаил Андреевич, - со смехом сообщила медсестра.
- Как в футбол? - брови доцента недоумённо приподнялись.
- А вот так. Мяч из газеты сделали и носятся, как полоумные.
- Хм… ну, Танечка, это значит, что на поправку идут.
Потом он с притворной строгостью посмотрел на меня:
- А вам, молодой человек, как сыну врачей, должно быть известно, что с вашим заболеванием излишние физические нагрузки противопоказаны, - он подмигнул мне и отправился дальше.
Я потупился и сделал виноватый вид. Весь тихий час я мастерил новый мяч из остатков газет, пихая их в носок. Новый мячик вышел ещё лучше и игра продолжилась. Пару раз с нами даже девчонки играли, чем привели нас в восторг.
Лечение шло по плану. Задницы к уколам притерпелись и уже не требовали отлёживания. Сменилось ещё два мяча. Счёт убиенных тараканов перевалил за сотню у каждого. В одно утро, после обхода, Витю выписали, и я чёт приуныл. Играть не с кем, тараканов одному бить неинтересно. Скуку немного скрасила пожилая санитарка, рассказавшая пару историй, как кому-то в ухо таракан заполз, и как девчонка на свиданку прям в больничной пижаме убежала. А после обеда, наконец-то, пришёл отец и забрал меня домой.
Пока писал, вспомнил эпизод уже с работы. А то, что же это за блог психиатра без истории оттуда.
Есть у меня в больнице несколько любимых пациентов. Давно и крепко болеющих шизофренией, но весёлых. Каждое их поступление как под копирку. Всё хорошо, потом раз стакан, два стакан, шило в зад, таблетки в унитаз - здравствуй, родная палата.
Лето. На дворе чемпионат Европы по футболу 2020.
С утра иду на обход. Картина маслом: оба моих подопечных лежат в коридоре на «вязках».
- Чего лежим?
- Отдыхаем, доктор, - и ржут.
- За что вас?
- Да вот вы ушли все на конференцию, а мы решили вчерашний полуфинал повторить. Хроников Попа и Федю на ворота поставили, пододеяльник - в наволочку и в коридоре играть стали.
- Ну вы, блин, даёте. Какой счёт? Кто выиграл?
- Медведь один почти забил, а потом… вот, - Сеня приподнял руку, показывая вязку.
- Как в песне поётся: «Тут прибежали санитары и зафиксировали нас»? - спросил я.
- Точно, доктор.
- Ну ладно, хулиганы, сейчас персонал сменится, отвяжем. Больше не дурите.
- Не будем.
Я пошёл дальше, слушая, как мужики смеются, обсуждают вчерашний матч: «И забил бы Медведь гол, если бы не подлый санитар».
Ещё хочу вам порекомендовать один классный юмористический канал:
Сам читаю и вам советую!
Уважаемые читатели, если мои статьи вам нравятся, знайте, ваши лайки, подписки и репосты - лучший стимулятор мозговой активности автора! Берегите себя. Всем добра и мира!
