Привет. Сегодня ещё раз поговорим о кино. Как-то так выходит, что моя собственная ретроспектива «большого кино» 50-х, 60-х и 70-х совпала по времени с активным чтением лучших (все они обладатели многочисленных премий, громких имён и восторженных рецензий) российских писателей последних лет. И вот что мне стало бросаться в глаза. Современная российская литература как будто до сих пор живёт в девятнадцатом веке, ну, максимум, в середине двадцатого, а современные российские писатели как будто делают вид, что остальной мировой литературы не существует. Как будто они всё ещё, вместо того, чтобы вступить в схватку или хотя бы в диалог со своими современниками из других стран, всё бьются за своё «место на Парнасе» с Достоевским, однофамильцами Толстыми или, как максимум, с Андреем Белым. Как будто русская литература – нечто особое, живущее в отдельном лабораторном боксе, где исследуют не человека вообще, а именно что русского человека, к тому же не современного россиянина, а «вообще». Почему