Автор: Вика Осадченко
Всякая вещь ждёт своего языка.
Ритма, палитры, мастерского штриха.
Рифмы, точной, как пуля — в лоб и наверняка.
Прежде, чем вещество изойдёт в труху,
всякая вещь желает войти в строку.
То, что внизу, хочет вспомнить себя вверху.
Лишь человек на фоне своих вещей
бродит потерянный скучный чужой ничей.
Не понимает, что я говорю, вообще.
Даже столбы подражают деревьям, асфальт — реке.
Небо порой мерещится в потолке.
Но человек идёт с топором в руке.
Думает, что подражать надлежит ему.
Силе поёт хвалу, жестокости и уму.
Так и уходит с песней своей во тьму.
Иллюстрация: CDD20
***
Будем рады видеть вас в числе наших подписчиков)
Успехов! И вдохновения творить!