А тело человека, говорят, сосуд,
Однако чем он полон, неизвестно.
Из века в век одна и та же песня:
Деяние,
раскаяние,
суд.
Что, в сущности, нелепейший абсурд.
Коль в трещинах пустила корни плесень —
Тебе необходим такой сосуд? ---- Твои ответные письма, пропитанные, с одной стороны, упадническими настроениями, а с другой — бесплодным поиском оправданий собственному слабосилию, напомнили мне о ницшеанском демоне возвращения, ныне позабытом большинством наших современников. Дабы испить досуха смысл, хранящийся в сердце этой идеи, предлагаю относиться к ней безрассудочно, иначе мы погрязнем в научно-философском диспуте, порочном из-за своей неразрешимости. Итак, представим себе такую вселенную, где всё происходящее с нами повторяется снова и снова бесчисленное количество раз. Представь, что после смерти тебя ожидает ещё одна жизнь, но ничего в ней, как писал Ницше, не будет нового: боль и удовольствие, каждая мысль и каждый вздох