На пастилу блестящих клавиш
стечёт лиризм Маэстро Неба –
да так, что ноты не добавишь –
сплетёт в экстазе быль и небыль.
Подсядут в зал мечты-скитальцы,
загадок сбросится вуаль,
и под дождём «волшебных пальцев»
родится «светлая печаль».
В одной руке «тоска» застынет,
а «одиночество» – в другой…,
и средь безжизненной пустыни
взрастёт оазис неземной…
И превратится «тяжесть мира»
в наинежнейший лёгкий звук,
заворожённые кумиром,
все ощутят сердечный стук.
И, улетевший ввысь маэстро,
кто жаждет ввысь, подхватит всех -
своею музыкой чудесной
поднимет с лёгкостью наверх.
Предполагая априори,
что нам не врут календари –
спасибо шлём его Авроре –
богине утренней зари.
Он соберёт игрой букеты
из распустившихся сердец,
и в Вечность выстрелят кометы,
и зачаруется Творец.
Мир, онемев, не верит слуху,
вновь покорённый новизной,
обёрнут весь лебяжьим пухом
над обомлевшей тишиной.
Мы все свидетели шедевров,
дарящих столь манящий плен,
он, несомненно, будет первым –
Маэстро Фредерик Шопен.
Игорь Сивалер
02.03.2009