Я твой блюз.
Ты поёшь меня, отстукивая ладонью ломаный ритм на коленке.
Или слушаешь на чёрной пластинке, включая старенький синий чемоданчик "Юность", купленный на Авито.
Я кручусь по кругу, пока меня царапает прозрачная игла, спотыкаясь в одном и том же месте - середина третьего трека, почти самое начало. Хватит ли у тебя сил и терпения остановиться, хватит ли сил пойти дальше, хватит ли сил переключить, поняв, что я - не твоя музыка?..
Так что ты проигрываешь меня раз за разом, но разве в любви (к музыке, к музыке) могут быть победители и побежденные?..
А я всегда невпопад.
Меня не закажешь, как в старом американском автомате за деньги. Я хаотично врываюсь в твою жизнь, когда ты этого не ждёшь. Переворачиваю твой маленький мир, вгоняю в тоску и заманиваю в себя, доставая синонимы: сплин, грусть, печаль, меланхолия, безнадёга, хандра, кручина; селюсь прочно, живу в твоей голове; жду, пока заметишь, потом - жду, пока наслушаешься и забудешь обо мне. В конце концов жду, когда тебе надоест без меня, и ставлю себя заново.
Я тягучий, томный, неторопливый, неловкий, сладкий блюз, от которого сложно отказаться, ведь так приятно себя жалеть.
Я - когда хорошему человеку плохо.
Но, как и всё в этом мире, я у тебя пройду.
