"И с этой дороги проселочной, которой не видно конца."
Второй день хожу и напеваю.
Добралась-таки до своего места силы. Сутки в пути, с тремя муторными пересадками.
И - вот оно. На бодром еще папином стареньком "Урале", как в детстве, по полям, подпрыгивая и восторженно взвизгивая на ухабаx - ветер в лицо, и березовые колки, и пыль из-под колес, и запах меда от цветущей гречихи. У детей печаль - раньше они в коляску влезали вдвоем, а теперь приходится кататься по очереди.
Лесная клубника поспела. Интересно - это только в Сибири она такая? Вкуснее нет.
Душица купами на заимке.
И кашка, и колокольчики.
Здесь и сердце бьется по-другому, и не замечаешь, как глотаешь этот родной воздух - впрок надышаться.
В бору липкие маслята только вылезли после летнего дождичка.
Костяника.
А когда идешь по знакомой дороге купаться - каждый ее изгиб, каждый пригорок босые ноги помнят на ощупь. Oт сосны к сосне блестят на солнце паутинки, цепляются за волосы, прилипают к смуглым пальцам. В разогретом полуденном воздухе пахнет хвоей и шишками.
Баня, свежий березовый веник.
Самовар во дворе. Смородиновый чай.
Хорошо.